I |
LES PASSIONS |
ON NE PEUT RIEN VOULOIR… |
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On ne peut rien vouloir, mais toute chose arrive, |
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Je ne vous aime pas aujourd'hui tant qu'hier, |
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Mon cœur n'est plus une eau courant vers votre rive, |
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Mes pensers sont en moi moins divins, mais plus fiers. |
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Je sais que l'air est beau, que c'est le temps qui brille, |
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Que la clarté du jour ne me vient pas de vous, |
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Et j'entends mon orgueil qui me dit : «Chère fille, |
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Je suis votre refuge éternel et jaloux. |
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«Quoi, vous vouliez trahir le désir et l'attente ? |
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Vous vouliez étancher votre soif d'infini ? |
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Vous, reine du désert, qui dormez sous la tente, |
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Et dont le cœur vorace est toujours impuni ? |
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«Vous qui rêviez la nuit comme un palmier d'Afrique |
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A qui le vaste ciel arrache des parfums, |
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Vous avez souhaité cet humble amour unique |
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Où les pleurs consolés tarissent un à un ! |
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«Vous avez souhaité la tendresse peureuse, |
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L'élan et la stupeur de l'antique animal ; |
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On n'est pas à la fois enivrée et heureuse, |
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L'univers dans vos bras n'aura pas de rival ; |
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«Comme le Sahara suffoqué par le sable |
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Vous brûlerez en vain, sans qu'un limpide amour |
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Verse à votre chaleur son torrent respirable, |
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Et vous donne la paix que vous fuiriez toujours…» |
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— Et, tandis que j'entends cette voix forte et brève, |
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Je regarde vos mains, en qui j'ai fait tenir |
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Le flambeau, la moisson, l'évangile et le glaive, |
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Tout ce qui peut tuer, tout ce qui peut bénir. |
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Je regarde votre humble et délicat visage |
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Par qui j'ai voyagé, vogué, chanté, souffert, |
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Car tous les continents et tous les paysages |
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Faisaient de votre front mon sensible univers. |
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— Vous n'êtes plus pour moi ces jardins de Vérone |
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Où le verdâtre ciel, gisant dans les cyprès, |
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Semble un pan du manteau que la Vierge abandonne |
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A quelque ange éperdu qui le baise en secret. |
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Vous n'êtes plus la France et le doux soir d'Hendaye, |
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La cloche, les passants, le vent salé, le sol, |
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Toute cette vigueur d'un rocher qui tressaille |
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Au son du fifre basque et du luth espagnol ; |
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Vous n'êtes plus l'Espagne, où, comme un couteau courbe |
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Le croissant de la lune est planté dans le ciel, |
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Où tout a la fureur prompte, funèbre et fourbe |
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Du désir satanique et providentiel. |
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Vous n'êtes plus ces bois sacrés des bords de l'Oise, |
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Ce silence épuré, studieux, musical, |
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Ce sublime préau monastique, où l'on croise |
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Le songe d'Héloïse et les yeux de Pascal. |
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Vous n'êtes plus pour moi les faubourgs du Bosphore |
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Où le veilleur de nuit, compagnon des voleurs, |
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Annonce que le temps coule de son amphore |
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Pesant comme le sang et chaud comme les pleurs. |
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— Ces soleils exaltés, ces œillets, ces cantiques, |
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Ces accablants bonheurs, ces éclairs dans la nuit, |
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Désormais dormiront dans mon cœur léthargique |
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Qui veut se repentir autant qu'il vous a nui ; |
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Allez vers votre simple et calme destinée ; |
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Et comme la lueur d'un phare diligent |
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Suit longtemps sur la mer les barques étonnées, |
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Je verserai sur vous ma lumière d'argent… |
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