| II |
| LES CLIMATS |
| UN SOIR EN FLANDRE |
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Ah ! si d'ardeur ton cœur expire, |
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Si tu meurs d'un rêve hautain, |
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Descends dans le calme jardin, |
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Ne dis rien, regarde, respire ; |
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Le parfum des pois de senteur |
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Ouvre ses ailes et se pâme ; |
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Le ciel d'azur, le ciel de flamme, |
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Est sombre à force de chaleur ! |
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Demeure là, les mains croisées, |
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Les yeux perdus à l'horizon, |
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A voir luire sur les maisons |
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Les toits aux pentes ardoisées. |
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Des coqs, chantant dans le lointain, |
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Soupirent comme des colombes, |
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Sous la chaleur qui les surplombe. |
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Le soir semble un brumeux matin. |
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Douceur du soir ! le hameau fume, |
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La rue est vive comme un quai |
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Où le poisson est débarqué ; |
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Un pigeon flotte, blanche écume. |
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Vois, il n'y a pas que l'amour |
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Sur la profonde et douce terre ; |
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Sache aimer cet autre mystère : |
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L'effort, le travail, le labour ; |
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Des corps, que la vie exténue, |
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S'en viennent sur les pavés bleus ; |
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Les bras, les visages caleux |
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Sont emplis de joie ingénue. |
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Un homme tient un arrosoir ; |
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Ce plumage d'eau se balance |
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Sur les choux qui, dans le silence, |
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Goûtent aussi la paix du soir. |
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Il se forme au ciel un nuage ; |
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Regarde les bonds, les sursauts, |
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De quatre tout petits oiseaux, |
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Qui volent sur le ciel d'orage ! |
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Un œillet tremble, secoué |
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D'un coup vif de petite trique, |
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Quand le lourd frelon électrique |
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A sa tige reste cloué. |
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Par la vapeur d'eau des rivières |
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Les prés verts semblent enlacés ; |
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Le soir vient, les bruits ont cessé ; |
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— Étranger, mon ami, mon frère, |
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Il n'est pas que la passion, |
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Que le désir et que l'ivresse, |
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La nature aussi te caresse |
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D'une paisible pression ; |
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Les rêves que ton cœur exhale |
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Te font gémir et défaillir ; |
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Éteins ces feux et viens cueillir |
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Le jasmin aux quatre pétales. |
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Abdique le sublime orgueil |
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De la langueur où tu t'abîmes, |
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Et vois, flambeau des vertes cimes, |
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Bondir le sauvage écureuil ! |
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