II |
LES CLIMATS |
AU PAYS DE ROUSSEAU |
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Le lac, plus lent qu'une huile azurée, se repose, |
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Et le doux ciel, couleur d'abricot et de rose, |
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Penche sur lui sa calme et pensive langueur. |
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Les grillons, dans les prés, ont commencé leurs chœurs : |
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Scintillement sonore, et qui semble un cantique |
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Vers la première étoile, humble et mélancolique, |
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Qui fait trembler aux cieux sa liquide lueur… |
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L'automne épand déjà ses fumeuses odeurs. |
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Un voilier las, avec ses deux voiles dressées, |
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Rêve comme un clocher d'église délaissée. |
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Touffus et frémissants dans le soir spacieux, |
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Les peupliers ont l'air de hauts cyprès joyeux ; |
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Au bord des champs où flotte une vapeur d'albâtre |
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Les cloches des troupeaux semblent fêter le pâtre. |
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Teinté de sombre argent, un cèdre contourné |
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A le tumulte obscur d'un nuage enchaîné |
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Qui roule sur l'éther sa foudre ténébreuse… |
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Et l'ombre vient, luisante, épandue, onctueuse. |
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Les montagnes sur l'eau pèsent légèrement ; |
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Tout semble délicat, plein de détachement, |
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On ne sait quelle éparse et vague quiétude |
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Médite. Un clair fanal, douce sollicitude, |
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Égoutte dans les flots son rubis scintillant. |
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— O nuits de Lamartine et de Chateaubriand ! |
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Vent dans les peupliers, sources sur les collines, |
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Tintement des grelots aux coursiers des berlines, |
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Villages traversés, secrète humidité |
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Des vallons où le frais silence est abrité ! |
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Calme lampe aux carreaux d'une humble hôtellerie, |
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Bruit pressé des torrents, travaux des bûcherons, |
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Vieux hêtres abattus dont les écorces font |
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Flotter un parfum d'eau et de menuiserie, |
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Quoi ! j'avais délaissé vos poignantes douceurs ? |
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Retirée en un grave et mystique labeur, |
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Le regard détourné, l'âme puissante et rude, |
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Je montais vers ma paix et vers ma solitude ! |
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— Nature, accordez-moi le plus d'amour humain, |
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Le plus de ses clartés, le plus de ses ténèbres, |
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Et la grâce d'errer sur les communs chemins, |
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Loin de toute grandeur isolée et funèbre ; |
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Accordez-moi de vivre encor chez les vivants, |
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D'entendre les moulins, le bruit de la scierie, |
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Le rire des pays égayés par le vent, |
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Et de tout recevoir avec un cœur qui prie, |
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Un cœur toujours empli, toujours communicant, |
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Qui ne veut que sa part de la tâche des autres, |
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Et qui ne rêve pas à l'écart, évoquant |
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L'auréole orgueilleuse et triste des apôtres ! |
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Que tout me soit amour, douceur, humanité : |
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La vigne, le village et les feux de septembre, |
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Les maisons rapprochées de si bonne amitié, |
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L'universel labeur dans le secret des chambres ; |
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Et que je ne sois plus, au-dessus des abîmes |
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Où mon farouche esprit se tenait asservi,- |
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Comme un aigle blessé en atteignant les cimes, |
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Qui ne peut redescendre, et qu'on n'a pas suivi ! |
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