| II |
| LES CLIMATS |
| LES RIVES ROMANESQUES |
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Soir paresseux des lacs, douceur lente des rames, |
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Qui, sur l'eau susceptible, élancez des frissons, |
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Romanesque blancheur des terrasses, chansons |
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Que des nomades font retentir, où se pâme |
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Le vocable éternel du triste amour, quelle âme |
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Tromperez-vous ce soir par votre déraison ? |
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L'absorbante chaleur voile les monts d'albâtre, |
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Un généreux feuillage abrite les chemins, |
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Les hameaux ont l'odeur du laitage et de l'âtre ; |
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Et les montagnes sont, dans l'espace bleuâtre, |
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Hautes et torturées comme un courage humain. |
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Au loin les voiliers las ont l'air de tourterelles, |
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Qui, dans ce paradis liquide et sommeillant, |
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Renonçant à l'éther, laissent flotter leurs ailes |
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Et gisent, transpercés par le flot scintillant. |
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Et la nuit vient, serrant ses mailles d'argent sombre |
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Sur l'Alpe bondissante où le jour ruisselait, |
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Et c'est comme un subit, sournois coup de filet, |
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Capturant l'horizon, qui palpite dans l'ombre |
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Comme un peuple d'oiseaux aux voûtes d'un palais… |
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Un vert fanal au port tremble dans l'eau tranquille ; |
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Tout a la calme paix des astres arrêtés ; |
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Il semble qu'on soit loin des champs comme des villes ; |
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L'air est ample et profond dans l'immobilité ; |
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Et l'on croit voir jaillir de sensibles idylles |
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De toute la douceur de cette nuit d'été ! |
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— Pourquoi nous trompez-vous, beauté des paysages, |
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Aspect fidèle et pur des romanesques nuits, |
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Engageante splendeur, vent courant comme un page, |
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Secrète expansion des odeurs, calme bruit, |
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Silencieux désirs montant du fond des âges ? |
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Pourquoi nous faites-vous espérer le bonheur |
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Quand, par delà les lois, l'esprit, la conscience, |
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Vous ressemblez au but qu'entrevoit le coureur ? |
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Dans un séjour où rien n'est péché ni douleur, |
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Sous l'arbre désormais béni de la science, |
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Vous convoquez les corps et les cœurs pleins d'ardeur ! |
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Mais, hélas ! les humains et la grande Nature |
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N'échangent plus leur sombre et différente humeur ; |
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Entre eux tout est mensonge, épouvante, imposture ; |
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Les souhaits infinis, les peines, les blessures |
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Ne trouvent pas en elle un remède à leurs pleurs. |
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La terre indifférente, exhalant ses senteurs, |
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N'a d'accueil maternel que pour celui qui meurt. |
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— Terre, prenez les morts, soyez douce à leur rêve ; |
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Serrez-les contre vous, rendez-les éternels, |
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Donnez-leur des matins de rosée et de sève, |
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Mêlez-les à vos fruits, vos métaux et vos sels. |
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Qu'ils soient participants à vos soins innombrables, |
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Que, depuis le sol noir jusqu'au divin éther, |
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Plus légers, plus nombreux que les vents du désert, |
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Ils aillent, légion furtive, impondérable ! |
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Mais nous, nous ne pouvons qu'être des cœurs humains : |
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Nous habitons l'esprit, les passions, la foule ; |
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Nous sommes la moisson, et nous sommes la houle ; |
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Nous bâtissons un monde avec nos tristes mains ; |
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Et tandis que le jour insouciant se lève |
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Sans jamais secourir ou protéger nos rêves, |
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La force de nos cœurs construit les lendemains… |
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