| II |
| LES CLIMATS |
| OCTOBRE ET SON ODEUR… |
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Octobre, et son odeur de vent, de brou de noix, |
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D'herbage, de fumée et de froides châtaignes, |
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Répand comme un torrent l'alerte désarroi |
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Du feuillage arraché et des fleurs qui s'éteignent. |
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Dans l'éther frais et pur, et clair comme un couteau, |
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Le soleil romanesque en hésitant arrive, |
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Et sa paille dorée est comme un clair chapeau |
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Dont les bords lumineux s'inclinent sur la rive… |
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— Automne, quelle est donc votre séduction ? |
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Pourquoi, plus que l'été, engagez-vous à vivre ? |
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Bacchante aux froides mains, de quelle région |
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Rapportez-vous la pomme au goût d'ambre et de givre ? |
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Dans votre air épuré, argentin, élagué, |
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On entend bourdonner une dernière abeille. |
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Le soleil, étourdi et déjà fatigué, |
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Ne s'assied qu'un instant à l'ombre de la treille ; |
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Les rosiers, emmêlés aux rayons blancs du jour, |
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Les dahlias, voilés de gouttes d'eau pesantes, |
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Sont encore encerclés de guêpes bruissantes, |
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Mais la rouille du temps les gagne tour à tour. |
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La fontaine sanglote une froide prière ; |
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Dans le saule, un oiseau semble faire le guet, |
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Tant son cri est prudent, défiant, inquiet. |
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Mais les cieux, les doux cieux, ont des lacs de lumière ! |
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— Ces glauques flamboiements, cette poussière d'or, |
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Cet azur, embué comme une pensée ivre, |
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Ces soleils oscillant comme un vaisseau qui sort |
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De la rade, chargé de baumes et de vivres, |
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Flotteront-ils au toit d'un couvent florentin, |
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Sur les verts bananiers des Iles Canaries, |
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Dans un vallon d'Espagne, où jamais ne s'éteint |
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L'écarlate lampion des grenades mûries, |
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Tandis que nous entrons dans l'hiver obsédant, |
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Dans l'étroite saison, où, seule, la musique |
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Fait un espace immense, et semble un confident |
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Qui, saturé des pleurs de nos soirs nostalgiques, |
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Les porte jusqu'aux cieux, avec un cri strident ! |
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