II |
LES CLIMATS |
JE N'AI VU QU'UN INSTANT… |
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Je n'ai vu qu'un instant les pays beaux et clairs, |
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Sorrente, qui descend, fasciné par la mer, |
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Tarente, délaissé, qui fixe d'un œil vague |
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Le silence entassé entre l'air et les vagues ; |
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Salerne, au cœur d'ébène, au front blanc et salé, |
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Où la chaleur palpite ainsi qu'un peuple ailé ; |
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Amalfi, où j'ai vu de pourpres funérailles |
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Qu'accompagnaient des jeux, des danses et des chants, |
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Surprises tout à coup, sous le soleil couchant, |
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Par les parfums, croisés ainsi que des broussailles… |
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Foggia, ravagé de soleil, étonné |
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De luire en moisissant comme un lis piétiné ; |
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Pompéi, pavoisé de murs peints qui s'écaillent ; |
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Paestum qu'on sent toujours visité par les dieux, |
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Où le souffle marin tord l'églantier fragile, |
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Où, le soir, on entend dans l'herbage fiévreux |
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Ce long hennissement qui montrait à Virgile, |
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Ébloui par son rêve immense et ténébreux, |
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Apollon consolant les noirs chevaux d'Achille… |
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— Ces rivages de marbre embrassés par les flots, |
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Où les mânes des Grecs ensevelis m'attirent, |
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Je ne les ai connus que comme un matelot |
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Voit glisser l'étendue au bord de son navire ; |
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Ce n'était pas mon sort, ce n'était pas mon lot |
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D'habiter ces doux lieux où la sirène expire |
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Dans un sursaut d'azur, d'écume et de sanglot ! |
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Loin des trop mols climats où les étés s'enlizent, |
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C'est vous mon seul destin, vous, ma nécessité, |
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Rivage de la Seine, âpre et sombre cité, |
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Paris, ville de pierre et d'ombre, aride et grise, |
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Où toujours le nuage est poussé par la brise, |
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Où les feuillages sont tourmentés par le vent, |
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Mais où, parfois, l'été, du côté du levant, |
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On voit poindre un azur si délicat, si tendre, |
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Que, par la nostalgie, il nous aide à comprendre |
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La clarté des jardins où Platon devisait, |
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La cour blanche où Roxane attendait Bajazet, |
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La gravité brûlante et roide des Vestales |
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Qu'écrasait le fardeau des nuits monumentales ; |
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La mer syracusaine où soudain se répand |
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— Soupir lugubre et vain que la nature exhale, |
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Le cri du batelier qui vit expirer Pan… |
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— Oui, c'est vous mon destin, Paris, cité des âmes, |
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Forge mystérieuse où les yeux sont la flamme, |
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Où les cœurs font un sombre et vaste rougeoiment, |
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Où l'esprit, le labeur, l'amour, l'emportement, |
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Élèvent vers les cieux, qu'ils ont choisis pour cible, |
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Une Babel immense, éparse, intelligible, |
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Cependant que le sol, où tout entre à son tour, |
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En mêlant tous ses morts fait un immense amour ! |
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