| II |
| LES CLIMATS |
| L'ÎLE DES FOLLES À VENISE |
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La lagune a le dense éclat du jade vert. |
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Le noir allongement incliné des gondoles |
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Passe sur cette eau glauque, et sous le ciel couvert. |
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— Ce rose bâtiment, c'est la maison des folles. |
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Fleur de la passion, île de Saint-Clément, |
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Que de secrets bûchers dans votre enceinte ardente ! |
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La terre desséchée exhale un fier tourment, |
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Et l'eau se fige autour comme un cercle du Dante. |
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— Ce soir mélancolique où les cieux sont troublés, |
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Où l'air appesanti couve son noir orage, |
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J'entends ces voix d'amour et ces cœurs exilés |
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Secouer la fureur de leurs mille mirages ! |
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Le vent qui fait tourner les algues dans les flots |
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Et m'apporte l'odeur des nuits de Dalmatie, |
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Guide jusqu'à mon cœur ces suprêmes sanglots, |
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— O folie, ô sublime et sombre poésie ! |
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Le rire, les torrents, la tempête, les cris |
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S'échappent de ces corps que trouble un noir mystère. |
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Quelle huile adoucirait vos torrides esprits, |
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Bacchantes de l'étroite et démente Cythère ? |
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Cet automne, où l'angoisse, où la langueur m'étreint, |
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Un secret désespoir à tant d'ardeur me lie ; |
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Déesse sans repos, sans limites, sans frein, |
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Je vous vénère, active et divine Folie ! |
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— Pleureuses des beaux soirs voisins de l'Orient, |
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Déchirez vos cheveux, égratignez vos joues, |
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Pour tous les insensés qui marchent en riant, |
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Pour l'amante qui chante, et pour l'enfant qui joue. |
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O folles ! aux judas de votre âpre maison |
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Posez vos yeux sanglants, contemplez le rivage : |
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C'est l'effroi, la stupeur, l'appel, la déraison, |
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Partout où sont des mains, des yeux et des visages. |
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Folles, dont les soupirs comme de larges flots |
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Harcèlent les flancs noirs des sombres Destinées, |
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Vous sanglotez du moins sur votre morne îlot ; |
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Mais nous, les cœurs mourants, nous, les assassinées, |
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Nous rôdons, nous vivons ; seuls nos profonds regards, |
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Qui d'un vin ténébreux et mortel semblent ivres, |
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Dénoncent par l'éclat de leurs rêves hagards |
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L'effroyable épouvante où nous sommes de vivre. |
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— Par quelle extravagante et morne pauvreté, |
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Par quel abaissement du courage et du rêve |
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L'esprit conserve-t-il sa chétive clarté |
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Quand tout l'être éperdu dans l'abîme s'achève ? |
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— O folles, que vos fronts inclinés soient bénis ! |
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Sur l'épuisant parcours de la vie à la tombe |
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Qui va des cris d'espoir au silence infini, |
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Se pourrait-il vraiment qu'on marche sans qu'on tombe ? |
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Se pourrait-il vraiment que le courage humain, |
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Sans se rompre, accueillît l'ouragan des supplices ? |
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Douleur, coupe d'amour plus large que les mains, |
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Avoir un faible cœur, et qu'un Dieu le remplisse ! |
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— Amazones en deuil, qui ne pouvez saisir |
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L'ineffable langueur éparse sur les mondes, |
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Sanglotez ! A vos cris de l'éternel désir, |
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Des bords de l'infini les amants vous répondent… |
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