| II |
| LES CLIMATS |
| UN AUTOMNE À VENISE |
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Ah ! la douceur d'ouvrir, dans un matin d'automne, |
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Sur le feuillage vert, rougeoyant et jauni, |
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Que la chaleur d'argent éclabousse et sillonne, |
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Les volets peints en noir du palais Manzoni ! |
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Des citronniers en pots, le thym, le laurier-rose |
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Font un cercle odorant au puits vénitien, |
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Et sur les blancs balcons indolemment repose |
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Le frais, le calme azur, juvénile, ancien ! |
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Ah ! quelle paix ici, dans ce jardin de pierre, |
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Sous la terrasse où traîne un damas orangé ! |
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On n'entend pas frémir Venise aventurière, |
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On ne voit pas languir son marbre submergé… |
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— Qu'importe si là-bas Torcello des lagunes |
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Communique aux flots bleus sa pâmoison d'argent, |
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Si Murano, rêveuse ainsi qu'un clair de lune, |
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Semble un vase irisé d'où monte un tendre chant ! |
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Qu'importe si là-bas le rose cimetière, |
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Levant comme des bras ses cyprès verts et noirs, |
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Semble implorer encor la divine lumière |
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Pour le mort oublié qui ne doit plus la voir ; |
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Si, vers la Giudecca où nul vent ne soupire, |
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Où l'air est suspendu comme un plus doux climat, |
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Dans une gloire d'or les langoureux navires |
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Bercent la nostalgie aux branches de leurs mâts ; |
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Si, plein de jeunes gens, le couvent d'Arménie |
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Couleur de frais piment, de pourpre, de corail, |
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Semble exhaler au soir une plainte infinie |
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Vers quelque asiatique et savoureux sérail ; |
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Si, brûlant de plaisir et de mélancolie, |
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Une fille, vendant des œillets, va, mêlant |
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Le poivre de l'Espagne au sucre d'Italie, |
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Tandis que sur Saint-Marc tombe un soir rose et lent ! |
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— Je ne quitterai pas ce petit puits paisible, |
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Cet espalier par qui mon cœur est abrité ; |
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Qu'Éros pour ces poignards retrouve une autre cible, |
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Mon céleste désir n'a pas de volupté !… |
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