II |
LES CLIMATS |
MUSIQUE POUR LES JARDINS DE LOMBARDIE |
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Les îles ont surgi des bleuâtres embruns… |
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O terrasses ! balcons rouillés par les parfums ! |
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Paysages figés dans de languides poses ; |
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Plis satinés des flots contre les lauriers-roses ; |
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Nostalgiques palmiers, ardents comme un sanglot, |
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Où des volubilis d'un velours indigo |
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Suspendent mollement leurs fragiles haleines !… |
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— Un papillon, volant sur les fleurs africaines, |
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Faiblit, tombe, écrasé par le poids des odeurs. |
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Hélas ! on ne peut pas s'élever ! La langueur |
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Coule comme un serpent de ce feuillage étrange, |
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Le thé, les camphriers se mêlent aux oranges. |
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Forêts d'Océanie où la sève, le bois |
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Ont des frissons secrets et de plaintives voix… |
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O vert étouffement, enroulement, luxure, |
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Crépitement de mort, ardente moisissure |
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Des arbres exilés, qu'usent en cet îlot |
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La caresse des vents et les baisers de l'eau… |
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— Et Pallanza, là-bas, sur qui le soleil flambe, |
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Semble un corps demi-nu, languissant, vaporeux, |
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Qui montre ses flancs d'or, mais dont les douces jambes |
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Se voilent des soupirs du lac voluptueux… |
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— O tristesse, plus tard, dans les nuits parfumées, |
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Quand les chauds souvenirs ont la moiteur du sang, |
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De revoir en son cœur, les paupières fermées, |
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Et tandis que la mort déjà sur nous descend, |
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Les suaves matins des îles Borromées !… |
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Je goûte vos parfums que les vents chauds inclinent, |
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Profonds magnolias, lauriers des Carolines… |
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— Les rames, sur les flots palpitants comme un cœur, |
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Imitent les sanglots langoureux du bonheur. |
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O promesse de joie, ô torpeur juvénile ! |
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Une cloche se berce au rose campanile |
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Qui, délicat et fier, semble un cyprès vermeil ; |
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Partout la volupté, la mélodie errante… |
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— O matin de Stresa, turquoise respirante, |
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Sublime agilité du cœur vers le soleil ! |
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O soirs italiens, terrasses parfumées, |
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Jardins de mosaïque où traînent des paons blancs, |
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Colombes au col noir, toujours toutes pâmées, |
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Espaliers de citrons qu'oppresse un vent trop lent, |
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Iles qui sur Vénus semblent s'être fermées, |
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Où l'air est affligeant comme un mortel soupir, |
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Ah ! pourquoi donnez-vous, douceurs inanimées, |
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Le sens de l'éternel au corps qui doit mourir ! |
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Ah ! dans les bleus étés, quand les vagues entre elles |
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Ont le charmant frisson du cou des tourterelles, |
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Quand l'Isola Bella, comme une verte tour, |
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Semble Vénus nouant des myrtes à l'Amour, |
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Quand le rêve, entraîné au bercement de l'onde, |
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Semble glisser, couler vers le plaisir du monde, |
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Quand le soir étendu sur ces miroirs gisants |
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Est une joue ardente où s'exalte le sang, |
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J'ai cherché en quel lieu le désir se repose… |
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— Douces îles, pâmant sur des miroirs d'eau rose, |
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Vous déchirez le cœur que l'extase engourdit. |
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Pourquoi suis-je enfermée en un tel paradis ! |
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Ah ! que lassée enfin de toute jouissance, |
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Dans ces jardins meurtris, dans ces tombeaux d'essence, |
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Je m'endorme, momie aux membres épuisés ! |
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Que cet embaumement soit un dernier baiser, |
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Tandis que, sous les noirs bambous qui vous abritent, |
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Sous les cèdres, pesants comme un ciel sombre et bas, |
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Blancs oiseaux de sérail que le parfum abat, |
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Vous gémirez d'amour, colombes d'Aphrodite ! |
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Des parfums assoupis aux rebords des terrasses, |
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L'azur en feu, des fleurs que la chaleur harasse, |
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Sur quel rocher d'amour tant d'ardeur me lia !… |
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— Colombes sommeillant dans les camélias, |
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Dans les verts camphriers et les saules de Chine, |
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Laissez dormir mes mains sur vos douces échines. |
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Consolez ma langueur, vous êtes, ce matin, |
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Le rose Saint-Esprit des tableaux florentins. |
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— Tourterelles en deuil, si faibles, si lassées, |
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Fruits palpitants et chauds des branches épicées, |
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Hélas ! cet anneau noir qui cercle votre cou |
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Semble enfermer aussi mon âpre destinée, |
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Et vos gémissements m'annoncent tout à coup |
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Les enivrants malheurs pour lesquels je suis née… |
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