| II |
| LES CLIMATS |
| L'AIR BRÛLE, LA CHAUDE MAGIE… |
Que tu es heureuse, cigale, quand,
du sommet des arbres, abreuvée
d'une goutte de rosée, tu dors
comme une reine. |
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ANACREON.
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L'air brûle, la chaude magie |
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De l'Orient pèse sur nous, |
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Nous périssons de nostalgie |
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Dans l'éther trop riche et trop doux. |
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On entrevoit un jardin vide |
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Que la paix du soir inclina, |
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Et là-bas, la mosquée aride |
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Couleur de sable et de grenat. |
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La dure splendeur étrangère |
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Nous étourdit et nous déçoit : |
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Je me sens triste et mensongère : |
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On n'est pas bon loin de chez soi. |
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Ce ciel, ces poivriers, ces palmes, |
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Ces balcons d'un rose de fard, |
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Comme un vaisseau dans un port calme, |
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Rêvent aux transports du départ. |
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Ah ! comme un jour brûlant est vide ! |
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Que faudrait-il de volupté |
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Pour combler l'abîme torride |
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De ce continuel été ! |
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Des œillets, lourds comme des pommes, |
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Épanchent leur puissante odeur ; |
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L'air, autour de mon demi-somme, |
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Tisse un blanc cocon de chaleur… |
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Dans la chambre en faïence rouge |
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Où je meurs sous un éventail, |
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J'entends le bruit, qui heurte et bouge, |
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Des chèvres rompant le portail. |
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— Ainsi, c'est aujourd'hui dimanche, |
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Mais, dans cet exil haletant, |
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Au cœur de la cité trop blanche, |
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On ne sent plus passer le temps ; |
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Il n'est des saisons et des heures |
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Qu'au frais pays où l'on est né, |
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Quand sur le bord de nos demeures |
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Chaque mois bondit, étonné. |
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Cette pesante somnolence, |
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Ce chaud éclat palermitain |
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Repoussent avec indolence |
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Mon cœur plaintif et mon destin ; |
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Si je meurs ici, qu'on m'emporte |
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Près de la Seine au ciel léger, |
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J'aurai peur de n'être pas morte |
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Si je dors sous des orangers… |
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