| I |
| LES PASSIONS |
| J'ESPÈRE DE MOURIR… |
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J'espère de mourir d'une mort lente et forte, |
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Que mon esprit verra doucement approcher |
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Comme on voit une sœur entrebâiller la porte, |
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Qui sourit simplement et qui vient vous chercher. |
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Je lui dirai : Venez, chère mort, je vous aime, |
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Après mes longs travaux, voici vos nobles jeux. |
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J'ai longtemps refusé votre secours suprême, |
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Car si le corps est las, l'esprit est courageux. |
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Mais venez, délivrez un courage qui s'use, |
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Abrégez le combat, rendez à l'univers |
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L'immense poésie embuée et confuse |
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Dont mon âme et mon corps ont si longtemps souffert ! |
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Les torrents des rochers, le sable blond des rives, |
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Les vaisseaux balancés, l'Automne dans les bois, |
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Les bêtes des forêts, surprises et captives, |
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Méditaient dans mon cœur et gémissaient en moi ! |
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O mort, laissez-les fuir vers la forêt puissante, |
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Ces fauves compagnons de mon silence ardent ! |
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Que leur native ardeur, féroce et caressante, |
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Peuple la chaude nuit d'un murmure obsédant. |
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Ce n'était pas mon droit de garder dans mon être |
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Un aspect plus divin de la création ; |
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De savoir tout aimer, de pouvoir tout connaître |
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Par les secrets chemins de l'inspiration ! |
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Ce n'était pas mon droit, aussi la destinée, |
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Comme un guerrier sournois, chaque jour, chaque nuit, |
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Attaquait de sa main habile et forcenée |
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Le sublime butin qui me comble et me nuit. |
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Mais venez, chère mort ; mon âme vous appelle, |
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Asseyez-vous ici et donnez-moi la main. |
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Que votre bras soutienne un front longtemps rebelle, |
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Et recueille la voix du plus las des humains : |
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— Prenez ces yeux, emplis de vastes paysages, |
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Qui n'ont jamais bien vu l'exact et le réel, |
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Et qui, toujours troublés par de changeants visages, |
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Ont versé plus de pleurs que la mer n'a de sel. |
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Prenez ce cœur puissant qu'un faible corps opprime, |
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Et qui, heurtant sans fin ses étroites parois, |
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Eut l'attrait du divin et le pouvoir des cimes, |
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Et s'élevait aux cieux comme la pierre choit. |
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Ah ! vraiment le tombeau qui dévore et qui ronge, |
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Le sol, tout composé d'étranges corrosifs, |
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L'ombre fade et mouillée où les racines plongent, |
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Le nid de la corneille au noir sommet des ifs, |
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Pourront-ils m'accorder cette paix sans seconde, |
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Sommeil que mon labeur tenace a mérité, |
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Et saurai-je, en mourant, restituer au monde |
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Ce grand abus d'amour, de rêve et de clarté ? |
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Hélas ! je voudrais bien ne plus être orgueilleuse, |
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Mais ce que j'ai souffert m'arrache un cri vainqueur. |
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Pour élancer encor ma voix tempétueuse |
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Il faudrait une foule, et qui n'aurait qu'un cœur ! |
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