| II |
| LES CLIMATS |
| LES SOIRS DU MONDE |
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O soirs que tant d'amour oppresse, |
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Nul œil n'a jamais regardé |
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Avec plus de tendre tristesse |
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Vos beaux ciels pâles et fardés ! |
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J'ai délaissé dès mon enfance |
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Tous les jeux et tous les regards, |
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Pour voguer sans peur, sans défense, |
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Sur vos étangs qui veillent tard. |
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Par vos langueurs à la dérive, |
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Par votre tiède oisiveté, |
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Vous attirez l'âme plaintive |
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Dans les abîmes de l'été… |
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— O soir naïf de la Zélande, |
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Qui, timide, ingénu, riant, |
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Semblez raconter la légende |
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Des pourpres étés d'Orient ! |
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Soir romain, aride malaise, |
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Et ce cri d'un oiseau perdu |
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Au-dessus du palais Farnèse, |
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Dans le ciel si sec, si tendu ! |
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Soir bleu de Palerme embaumée, |
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Où les parfums épais, fumants, |
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S'ajoutent à la nuit pâmée |
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Comme un plus fougueux élément ! |
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Sur la vague tyrrhénienne |
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Dans une vapeur indigo, |
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Un voilier fend l'onde païenne |
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Et dit : «Je suis la nef Argo !» |
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Par des ruisseaux couleur de jade, |
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Dans des senteurs de mimosa, |
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La fontaine arabe s'évade, |
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Au palais roux de la Ziza. |
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Dans le chaud bassin du Musée, |
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Les verts papyrus, s'effilant, |
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Suspendent leur fraîche fusée |
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A l'azur sourd et pantelant : |
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O douceur de rêver, d'attendre |
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Dans ce cloître aux loisirs altiers |
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Où la vie est inerte et tendre |
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Comme un repos sous les dattiers ! |
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— Catane où la lune d'albâtre |
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Fait bondir la chèvre angora, |
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Compagne indocile du pâtre |
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Sur la montagne des cédrats ! |
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Derrière des rideaux de perles, |
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Chez les beaux marchands indolents, |
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Des monceaux de fraises déferlent |
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Au bord luisant des vases blancs. |
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Quels soupirs, quand le soir dépose |
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Dans l'ombre un surcroît de chaleur ! |
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L'œillet, comme une pomme rose, |
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Laisse pendre sa lourde fleur. |
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L'emportement de l'azur brise |
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Le chaud vitrail des cabarets |
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Où le sorbet, comme une brise, |
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Circule, aromatique et frais. |
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La foule adolescente rôde |
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Dans ces nuits de soufre et de feu ; |
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Les éventails, dans les mains chaudes, |
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Battent comme un cœur langoureux. |
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— Blanc sommeil que l'été surmonte : |
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Des fleurs, la mer calme, un berger ; |
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O silence de Sélinonte |
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Dans l'espace immense et léger ! |
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Un soir, lorsque la lune argente |
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Les temples dans les amandiers, |
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J'ai ramassé près d'Agrigente |
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L'amphore noire des potiers ; |
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Et sur la route pastorale, |
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Dans la cage où luisait l'air bleu, |
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Une enfant portait sa cigale, |
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Arrachée au pin résineux… |
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— J'ai vu les nuits de Syracuse, |
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Où, dans les rocs roses et secs, |
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On entend s'irriter la Muse |
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Qui pleure sur dix mille Grecs ; |
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J'ai, parmi les gradins bleuâtres, |
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Vu le soleil et ses lions |
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Mourir sur l'antique théâtre, |
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Ainsi qu'un sublime histrion ; |
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Et comme j'ai du sang d'Athènes, |
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A l'heure où la clarté s'enfuit, |
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J'ai vu l'ombre de Démosthène |
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Auprès de la mer au doux bruit… |
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— Mais ces mystérieux visages, |
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Ces parfums des jardins divins, |
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Ces miracles des paysages |
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N'enivrent pas d'un plus fort vin |
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Que mes soirs de France, sans bornes, |
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Où tout est si doux, sans choisir ; |
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Où sur les toits pliants et mornes |
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L'azur semble fait de désir ; |
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Où, là-bas, autour des murailles, |
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Près des étangs tassés et ronds, |
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S'éloigne, dans l'air qui tressaille, |
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L'appel embué des clairons… |
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