| I |
| LES PASSIONS |
| O MON AMI, SOIS MON TOMBEAU |
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O mon ami, sois mon tombeau, |
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La jeune terre étincelante |
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Et les jours d'été sont trop beaux |
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Pour une âme à jamais dolente ! |
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Je crains les regrets et l'espoir ; |
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Laisse-moi rentrer dans ton ombre, |
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Comme les collines du soir |
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Rejoignent la nuit ferme et sombre. |
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Avec un cœur si lourd, si lent, |
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Que veux-tu qu'aujourd'hui je fasse |
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Du parfum des marronniers blancs, |
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Et des promesses de l'espace ? |
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Je sais ce qu'un soir lisse et pur |
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A bu de plaisirs et de peines ! |
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Les corbeaux flottent sur l'azur |
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Comme un mol feuillage d'ébène. |
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Partout quel opulent loisir, |
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Quelle orgueilleuse confiance |
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Qui joint les appels du désir |
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Aux sécurités du silence ! |
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Les oiseaux, dans le doux embrun |
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De l'éther rose et des ramées, |
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Sont légers comme des parfums |
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Et glissent comme des fumées ; |
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On entend leurs limpides voix |
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Incruster de cris et de rires |
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Le ciel qui passe sur les bois |
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Comme un lent et pompeux navire. |
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— Mais je sais bien que vous mourrez, |
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Et que moi, si riche d'envie, |
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Je dormirai, le cœur serré, |
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Loin de la dure et sainte vie ; |
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Toutes les musiques des airs, |
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Tous ces effluves qui s'enlacent |
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Fuiront le souterrain désert |
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Où le temps ne luit ni ne passe ; |
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Et nous serons ce bois des morts, |
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Ces branches sèches et cassées |
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Pour qui les jours n'ont plus de sort, |
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Pour qui toute chose est cessée ! |
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Et pourtant mon cœur éternel, |
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Et sa tendresse inépuisable, |
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Plus que l'Océan n'a de sel, |
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Plus que l'Égypte n'a de sable, |
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Contenait les mille rayons |
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De toutes les aubes futures… |
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— Être un jour ce mince haillon |
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Qui gît sous toute la Nature ! |
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