| I |
| LES PASSIONS |
| LE MONDE INTÉRIEUR |
| «Car l'exceptionnel, voilà ta tâche…» |
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NIETZSCHE.
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Il est des jours encor, où, malgré la sagesse, |
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Malgré le vœu prudent de rétrécir mon cœur, |
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Je m'élance, l'esprit gonflé de hardiesse, |
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Dans l'attirant espace inondé de bonheur ! |
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Je regarde au lointain les arbres, les verdures |
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Retenir le soleil ou le laisser couler, |
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Et former ces aspects de calme ou d'aventures |
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Qui bercent le désir sur un branchage ailé ! |
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Mais quand je tente encor ces célestes conquêtes, |
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Cette ivre invasion dans le divin azur, |
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J'entends de toutes parts la nature inquiète, |
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Me dire : «Tu n'as plus ton vol puissant et sûr. |
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«Tu es sans foi ; va-t'en vers les corps, vers les âmes, |
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Rien de nous ne peut plus se mêler à ton cœur. |
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Tu n'es plus cette enfant, libre comme la flamme, |
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Qui montait comme un jet de bourgeons et d'odeurs ! |
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«Nous fûmes ta maison, ta paix et ton refuge, |
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Tu n'avais pas, alors, connu le mal humain, |
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Mais tes pleurs effrénés, plus forts que le déluge, |
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Ont détruit nos moissons et troublé nos chemins. |
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«Nous ne serions pour toi qu'un décor taciturne |
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Qui te fut sans secours dans d'insignes douleurs ; |
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Fuis l'aube vaporeuse et l'étoile nocturne, |
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Ton désir s'est voué au monde intérieur ! |
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«L'aurore, les matins, les brises, les feuillages, |
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Les cieux, frais et bombés comme un cloître vivant, |
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Les cieux qui, même alors que l'été les ravage, |
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Contiennent la splendeur immobile des vents, |
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«Tu les verras au bord des visages qui rêvent, |
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Où la pâleur ressemble à des soleils couchants, |
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Au fond des yeux, tremblants comme un lac où se lève |
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L'orchestre des flots bleus, des rames et des chants ! |
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«Tu les recueilleras au creux des mains ouvertes |
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Où coule en fusion l'or de la volupté, |
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Il n'est pas d'autre azur, ni d'autres forêts vertes |
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Que ces embrasements plus fauves que l'été ! |
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«L'amour qui me ressemble et qui n'a pas de rives |
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Te rendra ces transports, ces transes, ces clartés, |
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Ces changeantes saisons, riantes ou plaintives, |
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Qui t'avaient attachée à notre immensité.» |
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— Et je me sens alors hors du monde, infidèle, |
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Étrangère aux splendeurs des prés délicieux, |
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Où le feuillage uni et nuancé rappelle |
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La multiplicité du regard dans les yeux. |
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Et je reviens à vous, ardente et monastique, |
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O Méditation, Archange audacieux, |
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Ville haute et sans borne, éparse et sans portique, |
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Où mon cœur violent a le pouvoir de Dieu !… |
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