| I |
| LES PASSIONS |
| LA PASSION |
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Lorsque, semblable au vent qui flagelle les monts, |
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Notre esprit plein d'ardeur indomptable et sublime, |
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Bondit soudain plus haut que d'invisibles cimes, |
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Et descend jusqu'aux pieds de ceux que nous aimons ; |
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Quand un front nous paraît si chaud dans les ténèbres, |
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Qu'enivrés des rayons qui nous viennent de lui, |
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Nous pourrions à jamais, loin du jour qui reluit, |
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Vivre contents parmi des tentures funèbres, |
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Nous ne pouvons pas croire à ces calmes moments, |
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A ces froids lendemains, monotones, paisibles, |
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Qui reviennent toujours, d'une marche insensible, |
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Recouvrir la douleur et les emportements. |
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Non, nous ne voulons pas, ayant été la flamme |
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Dont le sommet s'arrache et vole vers le ciel, |
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Cesser d'être le lieu du sacre essentiel |
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Qui, d'un corps foudroyé, fait une plus grande âme. |
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Nous voulons demeurer ce Dieu crucifié, |
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A qui, sous un ciel bas, les avenirs répondent, |
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Et qui, les pieds saignants et pendants sur les mondes, |
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A quelque immense espoir s'est pourtant confié ! |
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Non, nous ne voulons pas renoncer à ces heures |
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Où, chargés de transmettre et goûter l'infini, |
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Nous sommes l'inconnu, transfiguré, béni, |
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Par qui la race éparse et future demeure… |
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— Que tout vous soit soumis, divine passion, |
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Prenez les dieux, les morts, les vertus, les victoires, |
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Les instants radieux ou blessés de l'histoire, |
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Pour bâtir jusqu'aux cieux vos réclamations ! |
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Passion qu'un orchestre invisible accompagne, |
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Où, fondu comme l'or bouillant dans les enfers, |
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Le cœur liquide et chaud dans un autre se perd, |
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Comme l'eau du printemps s'arrache des montagnes. |
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Candide passion, dont l'unique remords |
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Est de ne pas tuer ceux que tu favorises, |
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Quand l'immobile ardeur et les yeux qui se brisent |
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Ont fait se ressembler le désir et la mort… |
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Mais l'antique Nature, indolente et lassée, |
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Rêveuse sans vigueur dont nous sommes issus, |
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A chaque instant défait l'étincelant tissu |
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Que nos mains suspendaient à sa gorge glacée. |
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Et l'on vit résistant, révolté, gravissant |
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L'échelle imaginaire où frémissent les anges, |
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Et toujours la Nature, indécise, mélange |
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Sa brume hostile et froide à la splendeur du sang. |
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Et l'on s'efforce en vain, jusqu'à ce que, malade, |
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Redoutant sa rançon, craintif, irrésolu, |
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Le pauvre espoir humain, enfin, ne puisse plus |
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Tenter fidèlement l'intrépide escalade ! |
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Et c'est sans doute ainsi qu'un jour plus morne encor, |
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A l'heure où dans la nuit l'aube terne se lève, |
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Sans désir, sans amour, sans révolte et sans rêve, |
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Les corps désabusés consentent à la mort… |
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