| I |
| LES PASSIONS |
| LA TEMPÊTE |
| «La passion n'est que le pressentiment de la volupté.» |
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LUCRÈCE.
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A qui m'adresserai-je en ces jours misérables |
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Où, le cœur submergé par un puissant dégoût, |
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J'entends autour de moi l'hallucinant remous |
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D'une énergique voix qu'on sent infatigable ? |
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Elle dit, cette voix : «Je suis la volupté ; |
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Comme fit le passé, l'avenir me consulte ; |
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Aux heures de repos pensif ou de tumulte |
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C'est par moi que le cœur croit à l'éternité ! |
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«Un homme est orgueilleux quand il a du courage, |
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Mais on ne peut pas être héroïque avec moi. |
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Les vaisseaux, les chemins, les rêves, les voyages |
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Amènent l'univers suppliant sous ma loi. |
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«Je règne sur l'active et chancelante vie |
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Comme un tigre onduleux, aux prunelles ravies ; |
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L'Orient dilaté, engourdi, haletant, |
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Tressaille dans mes bras, cadavre palpitant ! |
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«Parfois, sous le climat brumeux des cathédrales, |
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Je semble m'assoupir pendant vos longs hivers, |
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Mais je jaillis soudain, éparse et triomphale, |
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Du cri d'un maigre oiseau sur un églantier vert ! |
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«En vain les repentants, les rêveurs, les ascètes |
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S'enferment au désert comme des emmurés, |
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Je m'attache à leur plaie ardente et satisfaite, |
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Car je suis la douleur, plaisir transfiguré ! |
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«Lorsque devant l'autel flamboyant, les mystiques |
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Essayent d'écarter mon fantôme jaloux, |
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Je fais pleuvoir sur eux l'orage des musiques |
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Qui trompe leur prudence, et dit : «Je vous absous.» |
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«Je mens quand je me tais, je mens quand je protège, |
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Partout où sont des corps, partout où sont des cœurs |
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J'élance hardiment mon fourmillant cortège, |
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Et le monde est empli de ma suave odeur. |
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«Quand les adolescents ou les amants austères |
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Espèrent me bannir de leurs sublimes vœux, |
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J'attaque lentement leur citadelle altière, |
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Et comme un chaud venin je me répands en eux ; |
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«Ceux qui me sont voués ont de vagues prunelles |
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Où le danger projette un invincible attrait. |
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Comme un ciel enfiévré, sillonné par des ailes, |
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Ces vacillants regards ont de mouvants secrets…» |
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Alors, moi qui sais bien que cette voix funeste |
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Proclame la puissante et triste vérité, |
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Je demande, mon Dieu, quel combat et quel geste |
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Éloignent des humains l'âpre fatalité. |
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— Seigneur, si la pitié, la charité, l'extase, |
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Si le stoïque effort, si l'entrain à mourir, |
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Si la Nature, enfin, n'est jamais que ce vase |
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D'où toujours le désir ténébreux peut jaillir, |
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Si c'est toujours l'amour anxieux qui s'exhale |
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Des actives cités, des mers et de l'azur, |
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Si les astres ne sont, délirantes vestales, |
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Que des lampes d'amour au bord d'un temple impur, |
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Si vous n'avez toujours, invincible Nature, |
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Que le cruel souhait de vous perpétuer, |
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Si vous n'aimez en nous que la race future |
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Qui fait naître sans fin les vivants des tués, |
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Si la guerre, la paix, le grand élan des foules, |
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La ronde agreste avec les chansons du hautbois, |
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Les arbres et leurs nids, l'océan et ses houles, |
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Et la tranquille odeur de l'hiver dans les bois, |
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Ne sont toujours que vous, ténébreuse tempête, |
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Solitaire torture ou frisson propagé, |
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Obstacle que rencontre une âme qui halette |
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Vers l'amour absolu, innocent et léger, |
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Si l'héroïsme même, et son ardeur secrète, |
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Ne sont pour les humains pudiques et hardis |
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Que l'espoir d'être exclus de votre impure fête, |
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Et l'honneur d'échapper à votre joug maudit, |
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Laissez-moi m'en aller vers les froides ténèbres |
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Où l'accueillante mort nous laisse reposer, |
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Et qu'enfin je me mêle à ces restes funèbres |
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Qu'une sublime horreur préserve du baiser ! |
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