| I |
| LES PASSIONS |
| LES SOLDATS SUR LA ROUTE… |
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Les soldats sur la route avaient passé : les cuivres |
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Résonnaient, semblait-il, contre l'or du soleil. |
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C'était l'heure où le jour est à l'adieu pareil, |
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Et quitte un monde en pleurs qui ne peut pas le suivre. |
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Nous écoutions le chant emporté des clairons, |
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Cet appel à la mort exaltait mieux que vivre ; |
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Et nous étions tous deux demi-las, demi-ivres |
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Du bruit d'ailes que fait la guerre sur les fronts ! |
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Que voulais-tu ? Quel mont, quel sommet, quelle tombe |
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T'attirait ? Quel souhait de mourir avais-tu ? |
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Je vis bien ton effort douloureux et têtu |
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Pour fuir l'amour humain où toute âme retombe. |
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Et je sentis alors les forces de mon cœur |
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Te rejoindre en un lieu plus grave que la joie, |
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Plein de vent, de fumée et d'éclairs, où s'éploie |
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L'archange des combats, sans fatigue et sans peur. |
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Mon amour transformé délaissait ton visage |
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Par qui tout est pour moi raison, paix, vérité ; |
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Et comme un fin rayon mêlé à ma clarté |
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Je t'emportais dans un mystique paysage… |
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— Mais la tiédeur du soir, les doux champs inclinés, |
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La splendide et rêveuse impuissance des âmes |
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Dans mon cœur exalté faisaient plier les flammes, |
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Comme un feu champêtre est par le vent réfréné. |
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Un pâle étang dormait au cercle étroit des saules, |
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Les collines versaient le blé mûr comme un lait : |
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Tes yeux où le désir naissait et se voilait |
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Avaient l'azur aigu et condensé des pôles. |
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Nous écoutions bruire, au bord des bois sans fond, |
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Les cris épars, confus des geais, des pies-grièches, |
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Le murmure inquiet et suspendu que font |
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Les pas ronds des chevreuils froissant des feuilles sèches. |
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La tristesse d'aimer sous les cieux s'étalait, |
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Non faible, mais robuste, apaisée, acceptante ; |
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Et je posais sur toi, chère âme humble et tentante, |
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Mes yeux où le pouvoir humain s'accumulait. |
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Et lentement je vis dans tes yeux apparaître |
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Le poison de mon rêve, en ton âme injecté. |
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Les clairons s'éloignaient dans la brume champêtre, |
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De tout l'or du soir, seul mon cœur t'était resté. |
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Je consolais en toi ton destin, irrité |
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De n'être pas la cible où tout frappe et pénètre |
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Pour quelque vague, immense, âpre immortalité… |
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— Mais que peut-on, hélas ! un être pour l'autre être, |
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En dehors de la volupté ? |
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