I |
LES PASSIONS |
TEL L'ARBRE DE CORAIL… |
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Tel l'arbre de corail dans les mers pacifiques, |
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Le rose crépuscule, en l'azur transparent |
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Jette un feu vaporeux, et mes regards errants |
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Boivent ce vin rêveur des soirs mélancoliques ! |
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Un oiseau printanier, comme un fifre enchanté |
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Gaspille de gais cris, acides, brefs, suaves. |
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L'univers vit en lui, son ardeur sans entrave |
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Hèle, et semble attirer le vaisseau de l'été ! |
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— Qui veux-tu fasciner, oiseau de douce augure ? |
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Les morts restent des morts, et les vivants sont las |
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D'avoir tant de fois vu, sur de froides figures, |
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Le destin qui les guette et qui les accabla ! |
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Je sens bien que le ciel est tiède ; l'étendue |
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Balance sur son lac la promesse et l'espoir. |
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Une étoile, incitant l'hirondelle éperdue, |
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Fait briller son céleste et liquide abreuvoir. |
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Et tout est orageux, furtif, païen, mystique ; |
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Les rêves des humains, aussi vieux que le temps, |
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Groupent leur frénésie, hésitante ou panique, |
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Dans la vasque odorante et moite du printemps ! |
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Les nuages pourprés traînent comme un orage |
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Dont on a dispersé la foudre et le chaos ; |
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Tout se dilue et luit. Ciel au calme visage, |
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Tu viens séduire l'homme et les yeux des oiseaux ! |
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— Pauvre oiseau, est-ce donc ces trompeuses coutumes, |
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Renaissant chaque fois que s'étend la tiédeur, |
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Qui te font oublier l'incessante amertume |
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D'un monde qui transmet la ciguë et les pleurs ? |
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Ton délire est le mien ; je sais qu'on recommence |
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A rêver, à vouloir, d'un cœur naïf et plein, |
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Chaque fois qu'apparaît le ciel d'un bleu de lin ; |
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Et que le courage est une longue espérance… |
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Oui, l'espace est joyeux, le vent, dans l'arbrisseau, |
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D'un doigt aérien creuse une flûte antique. |
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L'univers est plus vif qu'un bondissant cantique ; |
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Les fleuves, mollement, gonflent sous les vaisseaux ; |
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Les torrents, les brebis viennent d'un même saut |
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Écumer dans la plaine, où l'hiver léthargique |
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Fond, et suspend sa brume aux hampes des roseaux. |
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L'eau s'arrache du gel, le lait emplit la cruche, |
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Les abeilles, ainsi que des fuseaux pansus, |
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Vont composer le miel au liquide tissu, |
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Blond soleil familier de l'écorce et des ruches ! |
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C'est cet allègre éveil que tes yeux ont perçu : |
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Oiseau plein de grelots, ô hochet des Ménades, |
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Héros bardé d'azur, calice rugissant, |
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Je t'entends divaguer ! Tes montantes roulades |
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Ont l'invincible élan des jets d'eau bondissants. |
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Matelot enivré dans la vergue des arbres, |
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Tu mens en désignant de tes cris éblouis |
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Des terres de délice et des golfes de marbre, |
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Et tout ce que l'espoir a de plus inouï ; |
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Mais c'est par ce sublime et candide mensonge, |
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Par ce goût de vanter ce qu'on ne peut saisir, |
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Que l'esclavage humain peut tirer sur sa longe, |
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Et que parfois nos jours ressemblent au désir ! |
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