| I |
| LES PASSIONS |
| JE VOUS AVAIS DONNÉ… |
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Je vous avais donné tous les rayons du temps, |
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Les senteurs que l'azur épanche, |
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Et la lueur que fait, dans le Sud éclatant, |
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Le soleil sur les maisons blanches ! |
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Je n'ai jamais repris ce que je vous donnais, |
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Si bien que dans ces jours funestes |
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Je suis un étranger que nul ne reconnaît, |
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A qui rien du monde ne reste. |
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Je vous avais donné les Chevaux du Matin |
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Qu'un dieu fait boire aux eaux d'Athènes, |
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Et le sanglot qui naît, sur le mont Palatin, |
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Du bruit des plaintives fontaines. |
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Parfois, quand j'apportais entre mes faibles doigts |
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Le printemps qui luit et frissonne, |
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Vous me disiez : «Je n'ai de désir que de toi, |
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Coupe tes mains et me les donne.» |
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Mais ces dons exaltés n'étaient pas suffisants, |
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La rose manque à la guirlande, |
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Je conservais encor la pourpre de mon sang, |
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Ce soir je vous en fais l'offrande. |
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— O mon ami, prenez ce sang si gai, si beau, |
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Si fier, si rapide et si sage, |
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Qui, dans ses bonds légers, reflétait les coteaux, |
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Et la nuée à son passage ! |
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Que de mon cœur fervent à vos timides mains |
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Il coule, abondant et sans lie, |
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Afin que vous ayez, dans le désert humain, |
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Une coupe toujours emplie. |
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Déjà mon front plaintif est moins brillant qu'hier, |
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Mais la douleur ne rend pas laide, |
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Le visage est sacré quand il est âpre et fier |
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Comme les sables de Tolède ; |
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Un visage est sacré quand il s'épuise et meurt |
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Comme un sol que l'été dévaste, |
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Sur qui les lourds pigeons et les ombres des fleurs |
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Font des taches sombres et vastes. |
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Un destin est sacré quand il a contre lui |
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Toute une foule qui s'élance, |
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Et que, sous cet affront, il s'enivre, et qu'il luit |
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Comme l'olivier et la lance ! |
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Un destin est sacré quand il est ce soldat |
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Qu'un guerrier somme de se rendre, |
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Et qui, pressant toujours son fer entre ses bras, |
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S'écrie en riant : «Viens le prendre !» |
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— Je ne rendrai qu'à vous les armes de mon cœur. |
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Mes dieux qui sont en Crète et dans l'île d'Égine, |
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Permettent que l'extrême et fidèle langueur |
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A cet excès de grâce et de douceur s'incline, |
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Mais nul autre que vous, sur les plus durs chemins, |
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Ne me verra pliant sous l'angoisse divine, |
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Laissant tomber mon front, laissant pendre mes mains, |
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Emmêlant mes genoux, telle qu'on imagine |
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Cléopâtre enchaînée au triomphe romain… |
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