| IV |
| LES TOMBEAUX |
| PUISQU'IL FAUT QUE LA MORT… |
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Puisqu'il faut que la mort sépare enfin les êtres, |
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Quel que soit le constant et volontaire amour, |
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O toi qui vis encor, je bénirai le jour |
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Où le destin, murant ma porte et mes fenêtres, |
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M'enferma brusquement dans son austère tour |
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Où jamais l'Espérance au doux chant ne pénètre. |
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J'ai souffert, mais du moins n'aurai-je point par toi |
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Connu cette rusée et lugubre victoire |
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De demeurer vivante, alors qu'un brick étroit |
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Entraîne un passager vers les rives sans gloire… |
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— Vivre quand ils sont morts ! Respirer les saisons ! |
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Voir que le temps sur eux s'épaissit et s'étire ! |
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Commettre chaque jour cette ample trahison, |
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Ne pouvoir échanger nos maux contre leur pire, |
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Et, relayant parfois leur inerte martyre, |
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Nous étendre le soir en leur froide prison, |
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Tandis que leurs doux corps rentrent dans les maisons… |
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