IV |
LES TOMBEAUX |
LE SOUVENIR DES MORTS |
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Des nuages, du froid, de la pluie et du vent |
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Le printemps est sorti sur toute la nature ; |
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Les arbres ont repris leur verdoyante enflure, |
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Et semblent protéger les rapides vivants. |
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Ils vont, ces affranchis, à qui la Destinée |
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Accorde encor un jour de délice ou de paix, |
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Et leur aveuglement candide se repaît |
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De ce sursis de vie, humble et momentanée. |
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Ainsi vont les humains tolérés par le Temps ! |
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— Tel un chaînon léger à la chaîne des âges, |
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Il tinte clair et frais, le vaniteux printemps, |
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Et comme un vif grelot excite leur courage ! |
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Mais je ne louerai pas le hardi renouveau : |
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Le printemps vient des morts, et je le leur dédie. |
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Tout est vaine, bruyante ou morne comédie, |
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Puisque tout est détresse accédant au repos. |
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— Multitude endormie en la cité des pierres |
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Ils ont l'éternité que nous n'obtenons pas, |
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L'espace est concentré sous leur faible paupière, |
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L'obsédant mouvement s'arrête sous leurs pas. |
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Alignés côte à côte, austère compagnie, |
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Ils sont des étrangers, que seul dérangera |
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Le convive nouveau, en funèbre apparat, |
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Qu'on descend au séjour de la monotonie. |
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En vain les yeux vivants, penchés sur leur néant, |
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Tentent de réveiller ces puissantes paresses, |
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Et d'absorber les corps à force de caresses |
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Ainsi que le soleil aspire l'océan ! |
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Anéantis, fermés et froids comme les astres, |
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Ils restent. Ni les voix, ni le chant des clairons, |
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Ni le sublime amour flamboyant n'interrompt |
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Le silence infini de leur calme désastre. |
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Ah ! les rires, l'espoir, les projets, les étés |
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Sont d'incertains signaux à qui mon cœur résiste ; |
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La vie est sans aspects puisque la mort existe. |
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Je vous salue, ô Morts ! Constance, Fixité ! |
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— On bâtit : des maçons debout sur les tranchées |
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Font vibrer dans l'azur le bruit vaillant du fer, |
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Mais mes yeux vont, emplis d'un songe âpre et désert, |
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De nos maisons debout à vos maisons couchées. |
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Je laisse les oiseaux, dans le laiteux azur, |
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Acclamer la saison insinuante et tendre ; |
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Je pense aux froids jardins enfermés dans les murs |
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Où les morts patients rêvent à nous attendre. |
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Je m'éloigne de tout ce qui vit et qui sert ; |
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Je pense à vous : mon but, mes frères, mon exemple. |
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La Mort vous a groupés dans son grave concert, |
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Et sa sombre unité, nous la chantons ensemble !… |
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