| I |
| LES PASSIONS |
| SEIGNEUR, POURQUOI L'AMOUR… |
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Seigneur, pourquoi l'amour et son divin supplice |
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Sont-ils, entre deux cœurs noblement rapprochés, |
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Comme un glaive qui rend une inique justice, |
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Et qui toujours châtie un mystique péché ? |
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Tour à tour l'un des deux est votre humble victime, |
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Il doute, il est brûlant, bondissant, abattu ; |
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Les regards hébétés il mesure l'abîme |
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Où le buisson ardent parlait, et puis s'est tu… |
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— Mon Dieu, dans ces amours, la douleur est si forte |
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Que, malgré le courage, on ne peut pas vouloir |
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Être celui des deux qui chancelle, et qui porte |
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Tout le poids d'un si lourd et cuisant désespoir ; |
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Faut-il que l'un des deux seulement reste libre, |
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Que tour à tour l'on ait le calme ou le désir, |
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Et que l'amour ne soit que l'instable équilibre |
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D'être celui des deux qui ne va pas mourir ? |
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Faut-il que l'un des deux brusquement se repose |
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Dans le bonheur amer et puissant d'aimer moins, |
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Et d'être, à la faveur de cette froide pause, |
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Non plus le combattant vaincu, mais le témoin ; |
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D'être celui des deux qui n'est pas l'humble esclave |
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Dont on voit panteler la muette terreur, |
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Et dont les yeux, pareils à des torrents de lave, |
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Font un don infini de soupirs et de pleurs. |
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— On a besoin parfois de la douleur de l'autre, |
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De ses bras suppliants, de son front inquiet |
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Penché comme celui du plus doux des apôtres |
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Sur son céleste ami, qui songe et qui se tait. |
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On a besoin de voir sourdre au bord de la vie |
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Cet ineffable sang des larmes de cristal, |
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Offrande qui toujours répond à notre envie |
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D'épier la douleur et son puissant signal ; |
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— Et moi, qui me revêts de vos grâces précoces, |
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Comme un brûlant frelon dans un lis engouffré, |
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Cher être par qui j'ai, plus qu'à mon tour, pleuré, |
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Pourrai-je pardonner à mon âme féroce |
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La paix qui m'envahit quand c'est vous qui souffrez ? |
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