| IV |
| LES TOMBEAUX |
| HÉLAS, IL PLEUT SUR TOI… |
|
Hélas, il pleut sur toi par delà les faubourgs, |
12 |
|
Où ceux qui t'aimaient t'ont laissé, la mort venue, |
12 |
|
Dans le froid cimetière où languit tout amour… |
12 |
|
Et le fleuve effilé qui coule de la nue |
12 |
| 5 |
Abat sur toi son bruit tambourinant et sourd ! |
12 |
|
|
Il pleut ; moi je suis là, sous un abri de toile, |
12 |
|
Dans mon jardin d'été, auprès de ma maison ; |
12 |
|
Je ne t'aperçois plus au bout de l'horizon, |
12 |
|
O jeune mort dormant sous de funèbres voiles ! |
12 |
| 10 |
— Le bruit que fait la pluie en touchant les gazons |
12 |
|
Semble, dans cette verte et sereine saison, |
12 |
|
Un frais fourmillement qui tombe des étoiles… |
12 |
|
|
Et le dédain que j'ai pour la vie usuelle, |
12 |
|
Alors que ton esprit lumineux s'est enfui, |
12 |
| 15 |
M'emplit d'un si lucide et pathétique ennui, |
12 |
|
Que le monde mystique à mes sens se révèle, |
12 |
|
Avec un évident et ténébreux coup d'aile, |
12 |
|
Comme par ses parfums un jardin dans la nuit… |
12 |
|
