| IV |
| LES TOMBEAUX |
| L'ABÎME |
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Je vais partir, mon cœur se brise, puisque toi |
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Tu ne peux plus choisir l'arrêt ou le voyage, |
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Et que la sombre mort me cache ton visage |
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Sous le bois et le plomb de ton infime toit. |
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Je viens, dans la cité pierreuse du silence, |
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Rêver près de ta tombe, interroger encor |
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La place aride et creuse où l'on a mis ton corps, |
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Et connaître par toi ta triste indifférence. |
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Ainsi je vois les cieux, limpides, arrondis ; |
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Le feuillage léger des tombeaux est vivace ; |
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Lampe exaltante et gaie, à l'heure de midi |
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Le soleil vient chauffer ton étroite terrasse. |
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Et tu dors à jamais ! Le passé, l'avenir |
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De leurs fortes parois te pressent et t'enclavent, |
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Tu ne te défends plus, ô mon timide esclave, |
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Et tu n'as pas été, puisque tu peux finir. |
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Tu vivais. Et, moi qui, dès ma pensive enfance, |
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N'avais pas accepté les durs défis du sort, |
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J'ai dû te voir entrer, craintif et sans défense, |
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Dans le sombre accident quotidien de la mort ; |
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Tu dors, mon emmuré, et mon regard qui plonge |
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Jusqu'à ton front détruit, à jamais cher pour moi, |
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Ne peut plus t'apporter cette part de mes songes |
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Qui te plaisait ainsi qu'un mutuel exploit. |
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— Puisque je n'ai pas pu empêcher ces désastres, |
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Nature ! moi qui fus leur conseil et leur sœur, |
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Puisque je ne peux pas réveiller la torpeur |
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Des jeunes corps dormant dans l'étrange moiteur |
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De vos froids souterrains aux ténébreux pilastres, |
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Que du moins ma tristesse et son étonnement, |
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Comme un reproche ardent, flotte éternellement |
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Entre les tombeaux et les astres ! |
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