| IV |
| LES TOMBEAUX |
| LES MORTS |
| «Si belle qu'ait été la Comédie en tout le reste…» |
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PASCAL.
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Seigneur, j'ai vu la face inerte de vos morts, |
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J'ai vu leur blanc visage et leurs mains engourdies ; |
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J'ai cherché, le front bas devant ces calmes corps, |
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Ce qui reste autour d'eux d'une âme ivre et hardie. |
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Leur triste bouche, hélas ! hors du bien et du mal |
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A conquis la suprême et vaine sauvegarde ; |
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Comme un remous secret, hésitant, inégal, |
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Un flottant inconnu sous leurs traits se hasarde. |
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Rien en leurs membres las n'a gardé la tiédeur |
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De la haute aventure, humaine, ample et vivace ; |
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Ils sont emplis d'oubli, d'abîme, de lourdeur ; |
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On sent s'éloigner d'eux l'atmosphère et l'espace. |
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Barques à la dérive, ils ont quitté nos ports ; |
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Ainsi qu'une momie au fil d'un flot funèbre, |
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Ils vont, fardeau traîné vers d'étranges ténèbres |
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Par la complicité du temps rapide et fort. |
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Nos déférents regards humblement les contemplent : |
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Soldats anéantis, victimes sans splendeur ! |
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— J'écoute s'écrouler les colonnes du temple |
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Que mon orgueil avait élevé sur mon cœur. |
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Hélas ! nul Dieu, nul Dieu ne parle par leur ombre ; |
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Aucun tragique jet de flamme et de fierté |
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N'émane de ces corps, qui, détachés des nombres, |
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Sont tombés dans le gouffre où rien n'est plus compté… |
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Ainsi je m'en irai, cendre parmi les cendres ; |
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Mon regard qui marquait son sceau sur le soleil, |
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Mes pas qui, s'élevant, voyaient les monts descendre, |
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Subiront ce destin singulier et pareil. |
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Je serai ce néant sans volonté, sans geste, |
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Ce dormeur incliné qui, si on l'insultait, |
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Garderait le silence absorbé qui lui reste, |
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N'opposerait qu'un front qui consent et se tait. |
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— Ah ! quand j'étais si jeune et que j'aimais les heures |
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Par besoin d'épuiser mon courage infini, |
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Je songeais en tremblant à la sombre demeure |
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Qu'on creuse dans le sol granuleux et bruni ; |
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Mais rien n'irritera l'épave solitaire ; |
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La peur est aux vivants, mais les morts sont exclus. |
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Quoi ! rien n'est donc pour eux ? Quoi ! pas même la terre |
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Ne se fera connaître à leurs sens révolus ? |
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Rien ! voilà donc ton sort, âme altière et régnante ; |
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Voilà ton sort, cœur ivre et brûlant de désir ; |
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Regard ! voilà ton sort. Douleur retentissante, |
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Voilà votre tonnerre et votre long loisir ! |
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Rien ! oui, j'ai bien compris, mon esprit s'agenouille ; |
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Je jette mon amour sur cette humanité |
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Qui, toujours encerclée et prise par la rouille, |
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Transmet l'ardent flambeau de son inanité… |
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Ainsi, je sais, je sais ! Accordez-moi la grâce |
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De souffrir à l'écart, de laisser à mon cœur |
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Le temps de regarder les univers en face |
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Et de ne pas faiblir de honte et de stupeur : |
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— Ainsi je n'étais rien, et mon esprit qui songe |
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Avait bien parcouru les espaces, les temps ; |
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Comme l'aigle qui monte et le dauphin qui plonge |
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Je revenais portant les riants éléments ! |
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La fierté, la pitié, les pardons, le courage, |
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En possédant mon cœur se l'étaient partagé ; |
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Sans répit, sans repos, je luttais dans l'orage |
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Comme un vaisseau qu'un flot fougueux rend plus léger ! |
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C'est bien, j'accepte cet écroulement du rêve, |
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Ce suprême répons à mon esprit dressé |
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Comme une tour puissante et guerrière où se lèvent |
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L'Attente impétueuse et l'Espoir offensé ! |
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Mais avant d'accepter, sans plus jamais me plaindre, |
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Ce lot où vont périr l'espérance et la foi, |
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Hélas ! avant d'aller m'apaiser et m'éteindre, |
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Amour, je vous bénis une dernière fois : |
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Je vous bénis, Amour, archange pathétique, |
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Sublime combattant contre l'ombre et la mort, |
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Lucide conducteur d'un monde énigmatique, |
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Exigeant conseiller que consulte le sort ; |
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Par vos terribles soins, comme de grandes fresques, |
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L'Histoire des humains suspend au long des jours |
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Des figures en feu, pourpres et romanesques, |
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Dont la flamme et le sang ont tracé les contours. |
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— Seigneur, l'âme est l'élan, la dépense infinie, |
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Seigneur, tout ce qui est, est amour ou n'est rien. |
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Au centre d'une ardente et plaintive agonie |
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J'ai possédé les jours futurs, les temps anciens ; |
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Vienne à présent la mort et son atroce calme, |
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Mer où les vaisseaux n'ont ni voiles ni hauban, |
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Contrée où nul zéphyr ne fait bouger les palmes, |
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Arène où nul couteau ne trouve un cœur sanglant ! |
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Vienne la mort, mon âme a dépassé les bornes, |
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Mon esprit, comme un astre, aux cieux s'est projeté, |
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J'ignorerai l'abîme humiliant et morne, |
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Mon cœur dans la douleur eut son éternité ! |
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