III |
LES ÉLÉVATIONS |
LES MÂNES DE NAPOLÉON |
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On voit un blanc jardin et des pelouses vertes. |
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Le jour d'été nous suit par les portes ouvertes, |
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Et visite avec nous le dôme nébuleux. |
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Le vitrage répand des flots de rayons bleus |
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Pareils à la lueur des campagnes d'Égypte. |
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Des étrangers, autour de la muette crypte, |
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Contemplent, le visage appuyé sur leurs mains, |
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Cette cendre d'un dieu resté chez les humains. |
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Lourd comme un noir canon d'où s'envole la poudre |
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On voit luire l'autel, couleur d'encre et de foudre, |
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Où l'on peut méditer, toucher, goûter l'honneur, |
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Vif comme l'onde, et chaud comme sous l'Équateur ! |
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Pour un esprit qui songe un tel lieu doit suffire. |
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— O héros endormi dans le bloc de porphyre, |
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En vain, dans l'univers, nous recherchions vos pas : |
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Vous embrassez le monde, il ne vous contient pas. |
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Sous les palmiers du Nil, sur l'or mouillé des sables, |
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Vos pas victorieux restaient insaisissables. |
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Dans les bleuâtres soirs du parc de Malmaison, |
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Votre ombre erre toujours par delà l'horizon. |
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Mais la mort déférente, assoupie et sans borne |
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Est assez vaste, enfin, pour votre face morne. |
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On contemple, effrayé : ce lit pourpre et puissant |
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Enferme ce qui fut votre âme et votre sang. |
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Et vous êtes là, vous à qui l'on ne peut croire |
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Tant vous êtes encore au-dessus de la gloire ! |
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De quel esprit serein, de quel orgueil content, |
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Je songe qu'à jamais vous emplissez le temps, |
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Et que l'orgueil sacré peut laisser choir à terre, |
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Dans ce temple français de la Victoire Aptère, |
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Ces ailes que l'on vit sur toutes les cités, |
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Épandre leur tempête et leur témérité ! |
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Je pense à votre grand retour de l'île d'Elbe ; |
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Les blancs oiseaux des mers, les alcyons, les grèbes, |
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Chauds de soleils, pareils à des aigles d'argent |
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Vous suivaient sur la mer où vous alliez, songeant. |
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Quand vous êtes venu, seul, et jetant vos armes, |
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Les faces des soldats se couvrirent de larmes. |
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Ainsi vit-on, un jour, jaillir et s'épancher |
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L'eau vive que Moïse arrachait du rocher ! |
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Avançant lentement par Cannes, par Grenoble, |
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Vous marchiez tout le jour ; prévoyant, calme, noble ; |
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Invincible, isolé, sûr comme le destin, |
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Vous reposant le soir, repartant le matin, |
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Distribuant déjà vos faveurs et vos ordres, |
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Recevant les baisers de ceux qui voulaient mordre |
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Et trouvant, ô miracle éclatant en un jour, |
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Une immense contrée avec un seul amour ! |
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Et Paris enivré autour de vous se presse. |
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Vous êtes soulevé par sa sainte caresse : |
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Vous avancez debout, porté de main en main, |
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Blanche idole, pesant sur tout l'amour humain. |
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Vous passiez, entr'ouvrant la foule opaque et lisse, |
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Comme un vaisseau bombé sur une mer propice ; |
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Vous alliez, les deux bras étendus, les yeux clos, |
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Statue au front doré qu'on soulève des flots ; |
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Héros dont on célèbre un vivant centenaire ! |
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Votre nom sous l'azur roulait comme un tonnerre |
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Qui tranche les sommets et remplit les vallons. |
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Un de vos maréchaux, marchant à reculons |
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Devant les Tuileries flambantes comme une arche, |
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Gravissant l'escalier devant vous, marche à marche, |
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Joyeux, vague, extatique, éperdu, sombre et doux, |
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Répétait tendrement : «C'est vous ! c'est vous ! c'est vous !» |
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Mais vous, seul, au-dessus du flot qui vous assaille, |
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N'ayant pas de témoin qui fût à votre taille, |
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Contemplant l'horizon d'où les dieux sont absents, |
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De quel aride cœur goûtiez-vous cet encens ? |
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Le temps passa, lugubre. Un soir on vint descendre, |
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Dans cette arène vaste et basse, votre cendre. |
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On mit un grand soleil autour de ce repos. |
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Comme un bouquet de lis déchirés, les drapeaux |
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Chez les rois arrachés, dans vos rudes conquêtes, |
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Fleurirent saintement le silence où vous êtes. |
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Et depuis, chaque jour, courbés, baissant le front, |
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Les hommes étonnés, muets, errent en rond, |
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Ainsi qu'une pensive et vague sentinelle, |
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Autour du puits où dort votre cendre éternelle. |
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— Quand meurent des héros, la piété des humains |
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Leur élève au sommet fascinant des chemins |
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Un tombeau clair, altier, imposant, qui s'érige, |
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Et marque hautement la gloire du prodige ; |
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Et le passant alors, surpris, levant les yeux, |
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Honore le front haut cet esprit radieux. |
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Mais vous, plus grand qu'eux tous dans la sublime histoire, |
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Vous avez cette étrange et solennelle gloire |
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Par qui tous les orgueils sont brisés tout à coup, |
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Qu'il faille se pencher pour regarder sur vous… |
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