III |
LES ÉLÉVATIONS |
VERS ÉCRITS SUR LES CHAMPS DE BATAILLE D'ALSACE-LORRAINE |
O morts pour mon pays, je suis votre envieux… |
V. HUGO.
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Ce matin de brouillard, d'orage et de langueur, |
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Devant un glorieux et triste paysage, |
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Je ressens, avec plus de fièvre et de vigueur, |
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L'amour et la fierté qui divisent le cœur |
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Élancer vers les cieux leur différent courage ! |
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Hélas ! les grands sanglots de l'orgueil menacé |
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Ne sont souvent qu'un bruit de vagues, que domine, |
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De ses bras éperdus, de ses cris insensés, |
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Le désir des humains, qui rôde, convulsé, |
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Dans son empire d'or, de soif et de famine ! |
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— Quel mortel n'a connu vos somptueux élans, |
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Passion de l'amour, unique multitude, |
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Danger des jours aigus et des jours indolents, |
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Orchestre dispersé sur les vents turbulents, |
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Rossignol du désir et de la servitude ! |
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Mais pour que soient domptés ces iniques transports, |
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Nous irons aujourd'hui parmi les tombes vertes |
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Où les croix ont l'éclat des mâts blancs dans les ports ; |
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Et nous suivrons, le cœur incliné vers les morts, |
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La route de l'orgueil qu'ils ont laissée ouverte. |
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Voix des champs de bataille, âpre religion ! |
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Insistance des morts unis à la nature ! |
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Ils flottent, épandus, subtile légion, |
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Mêlés au blé, au pain, au vin des régions, |
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Hors des funèbres murs et des humbles clôtures. |
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— Un jour, ils étaient là, vivants, graves, joyeux. |
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Les brumes du matin glissaient dans les branchages, |
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Les chevaux hennissaient, indomptés, anxieux, |
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L'automne secouait son vent clair dans les cieux, |
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Les casques de l'Iliade ombrageaient les visages ! |
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On leur disait : «Afin qu'une minute encor |
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Le sol que vous couvrez soit la terre latine, |
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Il faut dans les ravins précipiter vos corps.» |
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Et comme un formidable et musical accord |
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Ces cavaliers d'argent s'arrachaient des collines ! |
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Ivre de quelque ardente et mystique liqueur, |
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Leur âme, en s'élançant, les lâchait dans l'abîme. |
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Ils croyaient que mourir c'était être vainqueurs, |
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Et les armées semblaient les battements de cœur |
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De quelque immense dieu palpitant et sublime. |
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Ils tombaient au milieu des vergers, des houblons, |
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Avec une fureur rugissante et jalouse ; |
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Leurs bras sur leur pays se posaient tout du long, |
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Afin que, dans les bois, les plaines, les vallons, |
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On ne sépare plus l'époux d'avec l'épouse… |
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— O terre mariée au sang de vos héros, |
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Ceux qui vous aimaient tant sont une forteresse |
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Ténébreuse, cachée, où le fer et les os |
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Font entendre des chocs de sabre et des sanglots |
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Quand l'esprit inquiet vers vos sillons se baisse. |
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Plus encor que ceux-là, qui, vivants et joyeux, |
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Tiendront les épées d'or des guerres triomphales, |
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Ces morts gardent le sol qu'ils ramènent sur eux ; |
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Leur pays et leur cœur s'endorment deux à deux, |
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Et leur rêve est entré dans la nuit nuptiale… |
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Le Rhin, paisible et sûr comme un large avenir |
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Où s'avancent les pas de la France éternelle, |
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Verse à ces endormis un puissant élixir, |
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Qui, dans toute saison, les fait s'épanouir |
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Comme un rose matin sur la molle Moselle ! |
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— Les blés roux et liés sont aux ruches pareils, |
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De tous les chauds vallons monte un parfum d'enfance, |
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Mais, embusqué le soir sur le coteau vermeil, |
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Comme un pourpre boulet le rapide soleil |
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Semble prêt à venger quelque indicible offense. |
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Ni le doux ciel coulant sur les fruits verts et bleus, |
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Ni l'eau pâle qui dort dans le cercle des saules, |
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En ces graves pays ne nous penchent vers eux, |
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En vain l'été répand ses baumes vaporeux, |
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Un plus fort compagnon s'appuie à notre épaule : |
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C'est vous, ange irrité, taciturne, anxieux, |
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Par qui le sang jaillit et l'ardeur se délivre, |
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Honneur secret et fier, qui marchez dans les cieux, |
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Par qui l'agonie est un vin délicieux, |
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Quand, pour vous obtenir, il faut cesser de vivre ! |
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Exaltants souvenirs ! O splendeur de l'affront |
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Par qui chaque être, ainsi qu'une foule qui prie, |
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Se délaisse soi-même, et, la lumière au front, |
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Vif comme le soleil qu'un fleuve ardent charrie, |
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Préfère aux voluptés, qui toujours se défont, |
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Le grand embrassement du mort à sa patrie ! |
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