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C'était un matin chaud, serein, religieux, |
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Dans cette ombre bleuâtre où l'homme naît ; les dieux |
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Tenaient entre leurs mains une âme qui tressaille, |
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Qui s'éveille et s'émeut. Les dieux disaient : «Qu'elle aille, |
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Luttant contre les vents et le nuage obscur, |
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Dans l'azur et toujours plus avant dans l'azur ! |
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Qu'errante, mais encore à nos cieux retenue, |
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Elle vive les bras étendus vers la nue, |
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Ne pouvant oublier et ne pouvant saisir |
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Le souvenir épars de l'immortel plaisir ; |
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Qu'elle aille, épi de blé que l'univers va moudre, |
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S'attachant au soleil, s'attachant à la foudre ; |
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Qu'innocente, et croyant à la bonté du jour, |
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Elle répande en vain son ineffable amour, |
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Et que toute sa joie, enivrée, abattue, |
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Retombe sur son cœur comme un fardeau qui tue ! |
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Qu'aucun baiser ne soit assez âpre et puissant |
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Pour celle dont le sang veut rejoindre du sang ; |
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Ivre d'effusion et d'ardeur fraternelle, |
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Que les mots qu'elle dit ne soient compris que d'elle. |
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Quand la clarté des nuits étend l'ombre des ifs, |
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Que tous ses désirs soient allongés, excessifs, |
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Et qu'elle porte alors, comme un poids qui l'écrase, |
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Les souhaits, le plaisir, le regret et l'extase ! |
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Qu'un matin, dédaignant les douceurs de l'été, |
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N'aimant plus que l'orgueil et que l'éternité, |
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Elle aille, se blessant d'un véhément coup d'aile ; |
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Qu'elle soit morte enfin, et qu'il ne reste d'elle |
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Que quelques chants plaintifs, dont le tremblant éclat |
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Touche moins que l'odeur vivante des lilas, |
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Que les cris des oiseaux dans les nuits sanglotantes, |
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Que les pleurs des jets d'eau, que les brises errantes, |
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Et qu'ainsi les humains, dont le cœur faible et dur, |
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Ignore nos desseins enfermés dans l'azur, |
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Qui croient que leur bonheur est notre complaisance, |
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Voyant cette âme lasse et lourde de souffrance, |
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Ne puissent pas savoir,— secret profond des dieux, — |
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Que c'était celle-là que nous aimions le mieux… |
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