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On étouffait d'angoisse atroce, et l'on respire. |
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Il semble que l'on ait désormais vu le pire, |
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Qu'on est sorti vivant du cercle de l'enfer, |
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Que c'est fini ! Le jour remonte, calme et clair ; |
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On entend les rumeurs des routes, des villages, |
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Le chant des coqs, le doux roulis des engrenages : |
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Halettement de fer que font dans le lointain |
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Les usines, fumant sur le léger matin… |
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Une haleine de fleurs épaissit les prairies ; |
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On voit, sur le torrent, écumer la scierie. |
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Les calmes oliviers, immobiles, songeant, |
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Reçoivent tout l'azur dans leurs tamis d'argent ; |
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Et les abeilles, par leurs danses chaleureuses, |
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Font un voile doré aux collines pierreuses ; |
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Et l'on est sauf ! |
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Et l'on est sauf ! Mais quand reviendront les effrois, |
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Quand ce sera vraiment pour la dernière fois ; |
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Quand ce sera le terme exact de toute chose, |
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Le mal sans guérison, la mort de ceux qu'on ose |
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A peine regarder, tant ils sont beaux et chers ; |
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Quand l'esprit ne pourra plus réjouir la chair ; |
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Quand on sera usé, délaissé, terne, comme |
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Un jardin d'hôpital où flânent de vieux hommes ; |
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Quand, ni les prés gonflés qui montent aux genoux, |
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Ni l'orgueil ni l'amour ne seront faits pour nous ; |
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Quand tout ce qui voyage, agit, hêle, circule, |
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S'éloignera de l'ombre où notre front recule, |
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Et qu'on sera déjà un cadavre vivant, |
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Dont le timide effort, derrière un contrevent, |
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Regarde encore un peu le soleil et l'orage |
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Verser aux cœurs humains les robustes courages |
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Et la témérité, par qui Dieu vient en aide ; |
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Quand le malheur sera formel, net, sans remède, |
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Et qu'on sera poussé, morne, les bras liés, |
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Contre le mur, où sont tombés les fusillés : |
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Quel baume, quel secours subit, quelle allégeance |
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Me mêlera, Nature, à votre calme essence ? |
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