| SATIRES |
| Épître à M. de Villèle |
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1826
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Ministre financier, que la France révère, |
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Que les heureux aînés ont appelé leur père, |
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Et qui, sachant que l’or pourrait nous pervertir, |
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Cherche de tous côtés des gens à convertir ; |
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Permets qu’émerveillé de tes talens sublimes, |
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Un enfant d’Apollon t’adresse quelques rimes. |
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Des Muses, il est vrai, tu ne fais pas grand cas, |
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Et la double colline a pour toi peu d’appas ; |
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On sait que tu n’as point, expert en beau langage |
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Rimé l’ Indifférence ou le Bois du Village ; |
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Mais apprends que les vers peuvent avoir leur prix, |
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C’est par-là qu’on est grand dans de petits écrits, |
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Qu’on vit dans l’avenir, et qu’un sage ministre |
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N’est pas, après sa mort, oublié comme un cuistre. |
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L’homme s’illustre en vain, si la postérité |
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Ne lit en de beaux vers son immortalité ; |
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Sans Homère, a-t-on dit, qui connaîtrait Achille ? |
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Baour, depuis long-temps, a bien changé de style, |
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Mais qui saurait sans lui, dans des siècles nouveaux, |
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Que Bonaparte fut, et qu’il fut un héros ? |
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Ta splendeur, je l’avoue, est plus durable encore, |
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O toi dont le déclin tarde à suivre l’aurore, |
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Où pourras-tu trouver un Baour pour chanter |
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Le succès des grands coups que tu sais méditer, |
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Qui t’ait vu, te connaisse, et dise qu’il t’admire, |
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Ou sans rire soi-même, ou sans prêter à rire ? |
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Sauf ces deux clauses-là, tu pourras à Paris |
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Trouver des vers flatteurs cotés à très-bas prix ; |
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Dans ce vaste comptoir de toute renommée, |
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On peut, au poids de l’or, trouver delà fumée ; |
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Au lieu d’un vil métal, que d’honneur t’est offert ! |
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Si lu veux qu’on t’appelle un Turgot, un Colbert, |
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Ne te consume point en bienfaits inutiles ; |
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Ces titres à gagner te seront très-faciles, |
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Pour cinq cents francs au plus on peut les accorder, |
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Et même pour trois cents, si tu sais marchander. |
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Mais l’honneur, le pouvoir, l’éclat qui t’environne |
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Me donnent le désir de chanter ta personne. |
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Ne me dédaigne pas, malgré tout ce qu’on dit, |
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Mes vers sauront encor te remettre en crédit. |
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C’est en vain qu’un poëte avait de ta cuisine |
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Et de ton ministère annoncé la ruine ; |
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Ne t’en effraye point, l’avenir incertain |
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Ne peut plus dévoiler les arrêts du destin : |
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Cependant si ton âme en eut quelque tristesse, |
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Je veux la ramener aux jours de ta jeunesse, |
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Et ranimant ton cœur, qu’un présage a glacé, |
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Rajeunir son espoir de l’éclat du passé. |
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Oui, je veux raconter ton héroïque histoire, |
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Je veux chanter les jours si chers à ta mémoire, |
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Où ton aspect saisit d’un désir amoureux |
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Le cœur novice encor d’une vierge aux doux yeux, |
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Ton démon familier y sera mis en scène, |
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Je dirai tes succès sur les bords de la Seine, |
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Et comment ton grand nom, d’un beau titre anobli, |
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Fut proclamé vainqueur au Château-Rivoli. |
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Mais aussi ta faveur doit être mon salaire ; |
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Mets-moi de ton écot ; je puis au ministère, |
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Comme ce Martignac qu’on a déjà vanté, |
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Entonner l’hymne auguste à ta prospérité… |
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Voudrais-tu, dès l’abord, connaître ma personne ? — |
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Je me nomme Beuglant : à ce nom qui t’étonne ? |
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Peut-être il te souvient que l’un de mes écrits |
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Fit rire à tes dépens les cadets de Paris ; |
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C’était, à ce qu’on trouve, une pièce assez drôle, |
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Et ta noble excellence y jouait un beau rôle… |
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Oh ! tu l’as fort bien pris ; un autre aurait, dit-on, |
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Mis l’ouvrage à l’index, et l’auteur en prison ; |
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Mais toi, quand un mouchard, croyant faire œuvre pie, |
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Du livre à peine éclos te porta la copie, |
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Tu ne dépêchas point un mandat à l’auteur ; |
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Mais tu ris en ta barbe et dis : C’est un farceur ! |
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C’était fort bien agir, et ma reconnaissance |
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D’un poème déjà t’a donné l’espérance ; |
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En attendant le jour désigné par le sort, |
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Pour voir ou sa naissance, ou peut-être sa mort, |
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Je voudrais avec toi jaser pour me distraire ; |
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Histoire de parler, car c’est peu nécessaire. |
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Dans ce superbe hôtel, où règne ton pouvoir, |
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Qui t’étonne le plus ? — Sans doute de t’y voir. |
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En effet, quand bien loin des bords de la Garonne, |
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Le pays de Parny vit ton humble personne, |
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Quand, d’un maigre colon aussi maigre employé, |
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Tu vivais d’un travail qui t’était mal payé, |
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Pouvais tu, dans ton cœur, d’une telle puissance |
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Accueillir la pensée et gonfler l’espérance ? |
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Peut-être ! — Le génie encore à son matin, |
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Sait souvent pressentir un sublime destin : |
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On dit, que loin des jeux, écolier solitaire, |
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Bonaparte rêvait l’empire de la terre, |
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Et que de ses grandeurs l’espoir audacieux, |
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Comme un vaste tableau, passait devant ses yeux. |
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Sauf la comparaison, peut-être que toi-même |
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Tu rêvas le pouvoir, sinon le diadème ; |
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Las d’exercer ton bras sur des noirs révoltés, |
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Souvent, tournant les yeux vers nos bords regrettés, |
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Tu pensas aux grandeurs, et peut-être… à la gloire : |
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La gloire !… Oh non, ce mot n’a rien que d’illusoire, |
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C’est un mot bien ronflant, mais qui sonne le creux ; |
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L’argent est plus solide, et tinte beaucoup mieux. |
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C’est ce que tu compris, quand riche d’une épouse |
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Des bords lointains du Cap, tu revins à Toulouse ; |
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Un si noble génie en France replanté |
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Ne pouvait demeurer en son obscurité. |
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Élu maire, bientôt l’amour de la patrie |
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S’éveilla, comme un songe, en ton âme attendrie, |
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Et ce beau sentiment l’échauffant par degrés, |
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Tu rêvas le bonheur de tes administrés ; |
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Leur bourse cependant étant fort aplatie, |
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Tu pelotas d’abord, en attendant partie, |
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Comme l’on fait toujours ; et de leur bien jaloux. |
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Tu voulus commencer par leur tâter le pouls . |
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Tu n’en eus pas le temps, car l’aveugle fortune |
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Te porta d’un seul coup au pied de la tribune, |
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Et fixant à la fois tes vœux irrésolus, |
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Te saisit au collet, pour ne te quitter plus. |
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Alors de mieux en mieux : bientôt le ministère |
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Ennoblit pour toujours ta race roturière ; |
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Avant toi sur ce siège un autre était assis, |
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Il partit, tu pris place ; — Allons, saute marquis ! |
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C’est un grand pas de fait ; ministre ! quel beau titre ! |
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Du bonheur des Français te voilà donc l’arbitre ; |
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Tu peux, jetant partout de bienfaisans regards, |
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Secourir le malheur, et protéger les arts ; |
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De la bonté royale, auguste et digne organe, |
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Le bien du malheureux de ton pouvoir émane, |
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Et le peuple en ses maux t’invoquant nuit et jour, |
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Entre le prince et toi partage son amour. |
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Cependant quelques sots viennent se plaindre encore, |
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Ils osent avancer que ta dent nous dévore, |
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Qu’un système nouveau, fatal à nos rentiers, |
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Alimenta la Seine et garnit les greniers. |
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Va, va, laisse crier les badauds au scandale ; |
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Tu peux dîner en paix, c’est John Bull qui régale ; |
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John Bull est un peu sot, il fait beaucoup de bruit, |
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Prend des airs mécontens, qu’aucun effet ne suit. |
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Parfois assez rétif, il se laisse, à vrai dire, |
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Par le premier faquin trop durement conduire. |
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Jadis il a montré qu’il était maître aussi, |
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Mais les temps sont changés ; vieux, il s’est adouci ; |
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Oui, je l’ai dit souvent, tout s’efface avec l’âge, |
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Tout jusqu’à la vertu, l’amour et le courage, |
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Tout change et tout renaît ; c’est un bien fait des cieux ; |
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Jeune, l’homme triomphe, il dort quand il est vieux. |
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Mais, grand homme, à quoi tend ce discours inutile ? |
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Qu’importe que ton nom soit blâmé par la ville, |
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Qu’importe au denier trois que tes effets soient bas, |
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Et que John Bull se plaigne ou ne se plaigne pas : |
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Les empoigneurssont là, si John Bull n’est pas sage, |
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S’il siffle un peu trop fort, on referme sa cage ; |
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À présent, l’on craint peu qu’ennemi du repos, |
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Il aille renverser tes tranquilles bureaux, |
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Et brisant à la fois des pouvoirs arbitraires, |
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Crier : Chassez les huit ! dans tous les ministères : |
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Le bon temps d’autrefois est là qui le poursuit, |
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Et son Croquemitaine est arrivé sans bruit ; |
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Le bon père Escobar, revenu de sa fuite, |
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Ami des rois français, va régler leur conduite : |
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Il est vrai que parfois, passant un peu le but, |
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Sa tendresse pour eux a hâté leur salut ; |
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Mais il revient enfin : sa main qui te protège |
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Contre les accidens raffermira ton siège, |
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Avec lui sans danger tu régneras bientôt, |
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Il ne faut pour cela que baiser son ergot. |
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