| POÉSIES DIVERSES |
| Talma |
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1826
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Oh ! De quelle splendeur brillaient nos jours passés, |
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Quand un autre soleil échauffait la patrie ; |
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Quand nos jeunes lauriers, vers le ciel élancés, |
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Agitaient noblement leur tige refleurie ! |
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Ces grands jours, déjà loin, ne vont plus s’éveiller : |
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Notre avenir se décolore, |
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Et le siècle prodigue a jeté dès l’aurore |
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Tout l’éclat dont il dut briller. |
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Sur un rocher désert notre grand capitaine |
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Du poids de ses malheurs se sentit accablé ; |
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Et comme lui, plus tard, une plage lointaine |
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Dévora David exilé ! |
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Que de gloire, que d’espérance |
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On voit s’éteindre chaque jour ! |
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De la couronne de la France |
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Que de fleurs tombent sans retour ! |
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Que de mortels de qui l’aurore |
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Rayonna d’immortalité, |
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Et dont ce siècle, jeune encore, |
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Est déjà la postérité ! |
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Un regret plus profond nous a frappés naguère ; |
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Le modèle du citoyen, |
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De notre liberté le plus digne soutien, |
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Est descendu dans la poussière ! — |
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Mais encore une fois le sol s’est divisé : |
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C’est une autre fosse qu’on ouvre ; |
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Près de la terre qui le couvre, |
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Un nouveau tombeau s’est creusé ! |
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Qu’attend-il ? Quelle autre victime |
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Doit y descendre cette fois ? — |
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C’est cet interprète sublime |
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Qui fit souvent parler les rois : |
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À sa vue, à ses traits, vers les jours d’un autre âge, |
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L’homme se croyait transporté, |
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Et dans sa voix, dans son visage, |
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Vivait toute l’antiquité. |
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Héros de la Grèce et de Rome, |
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O vous, l’honneur des temps passés, |
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Vous tombez avec le grand homme |
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Qui vous a si bien retracés. |
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Il meurt, ce flambeau de la scène |
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Que long-temps son souffle anima : |
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Pleurez, amans de Melpomène, |
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Pleurez TALMA ! Pleurez TALMA ! |
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Ah ! chargez de lauriers la terre enorgueillie : |
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Des lauriers, des lauriers encor ! |
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Français, la gloire et le génie |
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Perdent un bien riche trésor ! |
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Qui pourra jamais rendre une telle espérance |
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Aux arts surpris et triomphans ? |
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Il faut des siècles à la France |
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Pour produire de tels enfans. |
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Nous ne l’entendrons plus ! — Cet organe sublime |
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Qui fit si bien parler le courage et le crime, |
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Et pénétra nos cœurs de sentimens si beaux, |
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S’est éteint pour jamais dans la nuit des tombeaux ! |
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Nous ne le verrons plus ! — C’est en vain qu’au théâtre, |
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Qu’il remplit si souvent d’une foule idolâtre, |
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Nous chercherons ce port si plein de majesté, |
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Cette toge où vivait un air d’antiquité, |
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Cet œil étincelant d’une si noble flamme, |
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Ces traits pleins d’énergie, où s’imprimait son âme, |
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Cet organe brûlant, tant de fois entendu, |
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Qui traînait après soi notre esprit suspendu… |
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Plus de TALMA ! — La scène, à tous les yeux déserte, |
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D’inutiles acteurs en vain sera couverte ; |
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En vain d’attraits nouveaux on voudra l’embellir… |
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Un vide y restera… qui ne peut se remplir. |
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Écoutez ! Écoutez ! Je crois entendre encore |
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Les sublimes accens de cette voix sonore : |
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Ici Brutus, aux yeux du public transporté, |
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Parle de la patrie et de la liberté ; |
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Germanicus trahi périt avec courage, |
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Et Régulus s’écrie : A Carthage ! A Carthage ! |
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Marius et Sylla rappellent par leurs traits ! |
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Ceux d’un héros plus grand cher encore aux Français ; |
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Marius indigné contre Rome conspire, |
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Et César perd la vie en acceptant l’empire. |
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D’Othello, d’Orosmane, objets de nos terreurs, |
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Qu’il représente bien les jalouses fureurs ! |
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Que de rage dans leur sourire ! |
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Au fils d’Agamemnon qu’il prête en son délire |
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Une étonnante vérité ! |
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Rien de lui-même en lui ne reste, |
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Ce n’est PLUS TALMA…, c’est Oreste…, |
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C’est Oreste ressuscité ! |
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Et le voilà ! — Pour lui la tombe s’est ouverte : |
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La France maintenant peut mesurer sa perte ! |
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Elle voit son cercueil pour la dernière fois : |
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Où le placera-t-on ? Quelle noble demeure |
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Garde-t-on pour celui sur qui la France pleure ? |
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Va t-il, comme Garrick, dans le tombeau des rois ? |
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— Non ! le grand homme qui succombe |
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Est, dit-on, digne de l’enfer ; |
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L’Éternel le réprouve, et l’Église à sa tombe |
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Refusera ses pleurs qui se vendent si cher. |
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