| ÉLÉGIES NATIONALES |
| La Russie |
| I |
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Arrête, esprit sublime ! arrête ! |
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Du sort crains de braver les lois ! |
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Dieu qui commande à la tempête |
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L’agite sur le front des rois ; |
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Son bras pourra réduire en poudre |
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Ton laurier, qu’on croit immortel,… |
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Et tu t’approches de la foudre, |
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En t’élançant aux champs du ciel. |
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Silence ! La Nuit veille encore, |
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Les arrêts du Destin ne sont pas révolus : |
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Mais à l’ombre qui fuit succédera l’aurore,… |
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Et celle d’Austerlitz ne reparaîtra plus ! |
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Dans le palais des Czars, Napoléon repose : — |
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Sans doute un songe heureux, sur ses ailes de rose, |
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D’héroïques tableaux vient bercer son espoir : — |
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Il est là ! dans Moscou soumis à son pouvoir !… |
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Mais ce n’est pas assez : quand pour lui tout conspire, |
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Quand d’un nouvel éclat tout son astre a relui, |
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Un destin plus brillant a de quoi le séduire… |
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Cet empire dompté… Qu’ai-je dit ? Un empire ! |
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Le monde entier, le monde… et c’est bien peu pour lui. |
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| II |
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Mais, qu’il rêve d’éclat ! qu’il rêve de conquête ! |
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Il ne dormira plus d’un semblable sommeil : |
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Près du chevet royal où repose sa tête, |
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Le malheur est debout,… et l’attend au réveil ! |
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Le malheur ! il grandit à la faveur de l’ombre ; |
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Bientôt le sol gémit sous son colosse affreux, |
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Son œil rouge étincèle au sein de la nuit sombre, |
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Et sur son front cadavéreux, |
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Qu’un sanglant nuage environne, |
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Brille de longs éclairs, une horrible couronne. |
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Il vomit l’incendie ; aux traces de ses pas, |
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De sang noir un fleuve bouillonne, |
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Et ses bras sont chargés de neige et de frimats. |
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Il s’élance ! — On s’éveille, on voit,… on doute encore ! |
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D’un premier jour de deuil épouvantable aurore, |
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Quelle clarté soudaine a frappé tous les yeux ? |
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La flamme à longs replis s’élance vers les cieux, |
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Gronde, s’étend, s’agite, environne et dévore. |
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Oh ! de quelle stupeur Bonaparte est frappé, |
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Quand devant lui Moscou s’écroule, enveloppé |
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De l’incendie affreux, que chaque instant rallume ! |
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Qu’un triste sentiment doit ; alors l’émouvoir !… |
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C’est son triomphe, hélas ! ses projets, son espoir, |
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Qu’emporte la fumée, et que le feu consume ! |
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| III |
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Son front s’est incliné : d’un brillant souvenir |
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Il veut en vain flatter sa pensée incertaine… |
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Mais le passé n’est plus qu’une image lointaine |
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Qui s’abîme dans l’avenir ! |
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Peut-être d’autres temps lui présentaient naguères |
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Du pouvoir des humains les splendeurs passagères, |
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Des sceptres, des bandeaux, sublimes attributs ; |
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Hélas ! au jour du deuil tout souvenir s’efface ; |
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Quand l’avenir est là, qui gronde, qui menace, |
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L’image du bonheur n’est qu’un tourment de plus ! |
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Cet avenir,… ô France ! ô ma noble patrie ! |
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Toute sa profondeur bientôt se déroula : |
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Quelle est la nation qui n’en fut attendrie ? |
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Quel est l’homme qui n’en trembla ? |
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Et tel fut le destin dont tu tombas victime, |
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Que l’on ignore encor si, du fond de l’abîme, |
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Jalouse de ta gloire, et croyant la ternir, |
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La haine de l’enfer amoncela l’orage,… |
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Ou, du trop de grandeur dont tu fis ton partage, |
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Si l’équité du ciel prétendit te punir ! |
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| IV |
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Dans cette héroïque retraite, |
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Qui des guerriers français a moissonné la fleur, |
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L’enfer ou le ciel fut vainqueur…. |
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Mais nul pouvoir humain n’eut part à leur défaite. — |
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C’est en vain que du Nord les hideux bataillons, |
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Palpitans d’une horrible joie, |
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Fondaient sur les mourans en épais tourbillons, |
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Comme des corbeaux sur leur proie : — |
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Ardens, ils s’élançaient : mais, au bruit de leurs pas, |
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De quelque arme usée ou grossière |
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L’agonie un instant armait son faible bras, |
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Par un dernier effort, s’arrachait à la terre, |
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Que de morts elle allait couvrir… |
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Et dans cette couche guerrière |
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Exhalait le dernier soupir ! |
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O gloire ! A cet aspect de la mort ranimée, |
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Des preux, dont le trépas semble encor menacer, |
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L’ennemi dans ses rangs vient de laisser passer |
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Les lambeaux de la Grande Armée : |
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Tant qu’il reste des bras pour soutenir son poids, |
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La bannière voltige à l’entour de sa lance, |
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L’aigle triomphateur dans les airs se balance, |
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Et sa menace encor fait tressaillir les rois ! |
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O Russes, déjà fiers des triomphes faciles |
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Que votre espoir s’était promis, |
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Il ose à vos regards surpris |
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Passer, toujours debout sur ses appuis mobiles ! — |
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Mais, hélas ! contre lui si vos efforts sont vains, |
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Bientôt votre climat vengera votre injure, |
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Rassurez-vous : celui qui vainquit les humains |
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Est sans pouvoir sur la nature ! |
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| V |
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Eh bien ! c’en est donc fait !… Nos compagnons sont morts, |
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Ils dorment aux déserts de la froide Russie, |
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La neige des hivers sur eux s’est épaissie, |
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Et, comme un grand linceul, enveloppe leurs corps ! |
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Bien peu furent sauvés : mais combien la patrie ! |
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Dut réveiller d’amour en leur âme attendrie ! |
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Ils avaient vu sur eux tant de ciels étrangers, |
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Supporté tant de maux, couru tant de dangers, |
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Qu’ils durent bien sentir, en revoyant la France, |
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Si la terre natale est douce après l’absence ! — |
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Mais leur enchantement fut bientôt dissipé, |
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La haine, la discorde agitaient nos provinces, |
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D’autres temps en nos murs amenaient d’autres princes, |
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Et le présent payait les dettes du passé. |
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