| ÉLÉGIES NATIONALES |
| La Victoire |
| I |
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Au sein des vastes mers, un aride rivage, |
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Contre qui vient mugir la colère des flots, |
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Se hérisse de rocs, effroi des matelots,… |
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Du Corse belliqueux c’est le réduit sauvage : |
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Là naguères le Sort, allumant un flambeau, |
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Du bord presque ignoré consacra la mémoire ; |
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C’est là qu’un jour on vit la gloire |
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Apparaître auprès d’un berceau. |
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C’était un jeune enfant : d’une illustre naissance |
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Rien à l’entour de lui n’annonçait l’opulence ; |
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Il sommeillait tranquille, et l’arrêt du Destin |
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N’avait point déposé dans sa tremblante main |
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Le facile pouvoir d’un sceptre héréditaire ; |
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Rien qui d’un roi naissant annonçât la splendeur. |
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N’environnait sa couche, où veillait une mère… |
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Rien !… L’avenir tout seul contenait sa grandeur ! |
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La déesse, aux regards de la mère étonnée, |
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Déroula de son fils toute la destinée, |
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Et parmi des brouillards obscurs, |
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Lui montra sur d’autres rivages |
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Des fêtes, des combats, vaporeuses images, |
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Qui dévoilaient les temps futurs : |
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Ses avides regards étaient fixés encore, |
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Quand le divin tableau tout à coup s’évapore ; |
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Puis un funèbre son retentit à l’entour… |
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Elle écoute… ; ses yeux se remplissent de larmes ; — |
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C’était le bruit d’un salut d’armes, |
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Et le roulement du tambour ! |
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| II |
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Qu’il fut doux, le premier sourire |
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De la tardive liberté ! |
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L’homme accueillit avec délire |
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Sa naissante divinité : |
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Alors, dans le transport d’une joie unanime, |
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Aux rayons d’un nouveau soleil, |
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La France s’éveilla, comme d’un long sommeil : |
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Ce fut un rêve encor… mais il était sublime ! |
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Que ce moment fut beau ! Que du peuple français |
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L’espérance fut noble et fière ! |
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Qu’il fut prompt à saisir cette pure lumière, |
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Qui de ses yeux bientôt disparut pour jamais ! — |
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Alors, on vit surgir un plus sombre génie ; |
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Alors, on entendit tout un peuple en courroux |
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Crier : Mort à la tyrannie ! |
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Les grands ne semblent grands qu’aux hommes à genoux ! |
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Levons-nous ! |
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La carrière des camps s’ouvrit brillante encore ; |
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Sortant de leur obscurité, |
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D’héroïques talens s’empressèrent d’éclore |
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A la voix de la liberté : |
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Mais, puissante au-dehors, la patrie égarée |
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Par ses fils au-dedans se sentait déchirée ; |
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Insigne révéré d’une fausse grandeur, |
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Un trône à tous les yeux étalait sa splendeur |
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Mais sous la pourpre impériale |
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Des chaînes à ses mains imprimaient leur affront, |
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Et la couronne triomphale |
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Cachait les maux sanglans qui dévoraient son front. |
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La licence usurpa la place |
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De la divine liberté ; |
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Émerveillés de sa beauté, |
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Les hommes marchaient sur sa trace… |
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Mais ses sourires séducteurs |
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Cachaient des pièges homicides, |
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Et ses embrassemens perfides |
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Étouffaient ses adorateurs ! |
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| III |
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Un régime nouveau, favorable à la France, |
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A ses fils désolés ramena l’espérance, |
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Sans ramener la liberté : |
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Cependant d’un tyran la tête abominable |
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Teignit aussi de sang l’échafaud redoutable, |
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Que ses proscriptions avaient alimenté ! |
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A peine revenu de ces horreurs profondes, |
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Le vaisseau de l’état voguait au gré des ondes, |
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Et, privé de pilote, abaissant son orgueil, |
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Flottait de gouffre en gouffre et d’écueil en écueil. |
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Un grand homme paraît : il commande à l’orage, |
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Des passagers surpris ranime le courage, |
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Et tous ceux qu’il arrache aux destins irrités, |
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Pour prix de leur salut, cèdent leurs libertés. |
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Brisant ces libertés, qui n’étaient plus qu’un rêve, |
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Sur le sceptre conquis il dépose son glaive ; |
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La France à lui s’enchaîne, et grandit sous sa loi ; |
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Ainsi jadis, aux bords du Tibre, |
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Il fallait des Brutus avec le peuple-libre, |
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Il fallut un César avec le peuple-roi. |
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Mais César se croit Dieu, car il voit qu’on l’adore ; |
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Au point le plus sublime, il est trop bas encore ; |
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Il se trouve a l’étroit dans ses vastes états. |
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Et, pour laisser régner sa grandeur solitaire, |
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Il voudrait étreindre la terre,… |
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Dût-elle éclater dans ses bras. |
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Pour parvenir au but où son orgueil aspire, |
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Pour couvrir l’attentat fait à la liberté ; |
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Sur une autre divinité |
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Il concentre l’amour des Français en délire : |
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Aux sons du clairon belliqueux, |
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Ils accoudent sous ses bannières ; |
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Partout ils vont audacieux |
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Briguer ses faveurs meurtrières : |
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Car pour prix d’un noble trépas |
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Elle leur offre de la gloire. |
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C’est Bellone ! c’est la Victoire ; |
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C’est la déesse des combats ! |
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| IV |
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La voyez-vous sans cesse, animant leurs cohortes, |
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Avec ses ailes d’or, sur leurs pas s’élancer, |
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Des cités leur ouvrir les portes, |
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Et, comme la terreur, souvent les devancer ; |
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A leurs regards charmés, oh ! qu’elle est douce et belle ! |
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Elle a des prix pour leurs exploits ; |
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La flamme en ses yeux étincelle, |
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Et ses yeux dévorent les rois ! |
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Napoléon, dont le courage |
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Sut la fixer à ses drapeaux, |
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Victorieux sur un rivage, |
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Vole à des rivages nouveaux ; |
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Image du dieu de la guerre, |
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Sa force et son ardeur grandissent sous les yeux ; |
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Il marche, et tout s’enfuit : son pied frappe la terre |
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Qui vomit des guerriers sous ses pas belliqueux ; |
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C’est son œil qui lance la foudre, |
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Son bras qui fait briller l’acier, |
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Et son aigle arrache à la poudre |
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Le rameau sanglant du laurier ! |
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Oh ! qui pourra chanter ses conquêtes rapides ? |
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Qui pourra consacrer des accords assez beaux |
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A ses actions intrépides, |
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À ses exploits toujours nouveaux ? — |
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Où sont ces ennemis, qui, vainqueurs en idée, |
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Se partageaient la France en espoir dégradée… |
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| 130 |
Demandez-en les noms à la nuit des tombeaux ! |
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| V |
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Les Alpes… ne sont plus ! L’Italie… est vaincue ! |
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Le Brennus colossal est dans Rome abattue ! |
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La balance d’airain, qu’un glaive a fait baisser, |
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Reçoit l’or, qu’en son sein versent des mains dociles, |
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Car elle n’a plus de Camilles |
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Assez forts pour la renverser. |
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L’Égypte ! c’est l’Égypte ! — Et des bras intrépides |
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Ont conquis ces climats brûlans, |
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Et le sang des fiers Musulmans, |
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Engraisse les sables arides : |
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De nos soldats vainqueurs les déserts sont peuplés… |
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Quarante siècles assemblés ! |
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Les contemplent des Pyramides ! |
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Que dirai-je de plus ?… Tout a subi nos lois !… |
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Les discordes partout languissent étouffées ; |
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Nos guerriers ont bravé les chaleurs et les froids, |
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Partout ils ont jeté de superbes trophées, |
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Et l’avenir s’effraie en comptant leurs exploits. |
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| VI |
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Comme au soleil couchant cette ville étincelle ! |
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De ses grands monumens que la structure est belle ! |
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L’or fait briller au loin les toits de ses palais… — |
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C’est Moscou ! c’est Moscou !-France, encor de la gloire ! |
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C’est le plus beau de tes succès ! |
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C’est Moscou ! quelle page attachée à l’histoire ! |
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| 155 |
Que d’immortalité dans ce cri de victoire ! |
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