ÉLÉGIES NATIONALES |
Prologue |
|
Je ne suis plus enfant : trop lents pour mon envie, |
12 |
|
Déjà dix-sept printemps ont passé dans ma vie : |
12 |
|
Je possède une lyre, et cependant mes mains |
12 |
|
N’en tirent dès long-temps que des sons incertains. |
12 |
5 |
Oh ! quand viendra le jour où, libre de sa chaîne, |
12 |
|
Mon cœur ne verra plus la gloire, son amour, |
12 |
|
Aux songes de la nuit se montrer incertaine, |
12 |
|
Pour s’enfuir comme une ombre aux premiers feux du jour. |
12 |
|
* |
|
J’étais bien jeune encor, quand la France abattue |
12 |
10 |
Vit de son propre sang ses lauriers se couvrir ; |
12 |
|
Deux fois de son héros la main lasse et vaincue |
12 |
|
Avait brisé le sceptre, en voulant le saisir. |
12 |
|
Ces maux sont déjà loin : cependant sous des chaînes |
12 |
|
Nous pleurâmes long-temps notre honneur outragé ; |
12 |
15 |
L’empreinte en est restée, et l’on voit dans nos plaines |
12 |
|
Un sans qui fume encor…, et qui n’est pas vengé ! |
12 |
|
* |
|
Ces tableaux de splendeur, ces souvenirs sublimes, |
12 |
|
J’ai vu des jours fatals en rouler les débris, |
12 |
|
Dans leur course sanglante entraîner des victimes, |
12 |
20 |
Et de flots d’étrangers inonder mon pays. |
12 |
|
Je suis resté muet ; car la voix d’un génie |
12 |
|
Ne m’avait pas encor inspiré des concerts ; |
12 |
|
Mon âme de la lyre ignorait l’harmonie, |
12 |
|
Et ses plaisirs si doux, et ses chagrins amers. |
12 |
|
* |
25 |
Ne reprochez donc pas à mes chants, à mes larmes |
12 |
|
De descendre trop tard sur des débris glacés, |
12 |
|
De ramener les cœurs à d’illustres alarmes, |
12 |
|
Et d’appeler des jours déjà presque effacés : |
12 |
|
Car la source des pleurs en moi n’est point tarie, |
12 |
30 |
Car mon premier accord dut être à la patrie ; |
12 |
|
Heureux si je pouvais exprimer par mes vers |
12 |
|
La fierté qui m’anime, en songeant à ses gloires, |
12 |
|
Le plaisir que je sens, en chantant ses victoires, |
12 |
|
La douleur que j’éprouve, en pleurant ses revers ! |
12 |
|
* |
35 |
Oui, j’aime mon pays : dès ma plus tendre enfance, |
12 |
|
Je chérissais déjà la splendeur de la France ; |
12 |
|
De nos aigles vainqueurs j’admirais les soutiens ; |
12 |
|
De loin, j’applaudissais à leur marche éclatante, |
12 |
|
Et ma voix épelait la page triomphante |
12 |
40 |
Qui contait leurs exploits à mes concitoyens. |
12 |
|
* |
|
Mais bientôt, aigle, empire, on vit tout disparaître |
12 |
|
Ces temps ne vivent plus que dans le souvenir ; |
12 |
|
L’histoire seule un jour, trop faiblement peut-être, |
12 |
|
En dira la merveille aux siècles à venir. |
12 |
45 |
C’est alors qu’on verra dans ses lignes sanglantes |
12 |
|
Les actions des preux s’éveiller rayonnantes…. |
12 |
|
Puis des tableaux de mort les suivront, et nos fils |
12 |
|
Voyant tant de lauriers flétris par des esclaves, |
12 |
|
Demanderont comment tous ces bras avilis |
12 |
50 |
Purent en un seul jour dompter des cœurs si braves ? |
12 |
|
* |
|
Oh ! si la lyre encor a des accens nouveaux, |
12 |
|
Si sa mâle harmonie appartient à l’histoire, |
12 |
|
Consacrons-en les sons à célébrer la gloire, |
12 |
|
A déplorer le sort fatal à nos héros ! |
12 |
55 |
Qu’ils y puissent revivre, et si la terre avide |
12 |
|
Donna seule à leurs corps une couche livide, |
12 |
|
Élevons un trophée où manquent des tombeaux ! |
12 |
|
* |
|
Oui, malgré la douleur que sa mémoire inspire, |
12 |
|
Et malgré tourtes maux dont son cours fut rempli, |
12 |
60 |
Ce temps seul peut encor animer une lyre : |
12 |
|
L’aigle était renversé, mais non pas avili ; |
12 |
|
Alors, du sort jaloux s’il succombait victime, |
12 |
|
Le brave à la victoire égalait son trépas, |
12 |
|
Quand, foudroyé d’en haut, suspendu sur l’abîme, |
12 |
65 |
Son front mort s’inclinait,… et ne s’abaissait pas ! |
12 |
|
* |
|
Depuis, que rien de grand ne passe, ou ne s’apprête, |
12 |
|
Que la gloire a fait place à des jours plus obscurs, |
12 |
|
Qui pourrait désormais inspirer le poète, |
12 |
|
Et lui prêter des chants dignes des temps futurs ? |
12 |
70 |
Tout a changé depuis : ô France infortunée ! |
12 |
|
Ton orgueil est passé, ton courage abattu ! |
12 |
|
De tes anciens guerriers la vie abandonnée |
12 |
|
S’épuise sans combats, et languit sans vertu ! |
12 |
|
Sur ton sort malheureux c’est en vain qu’on soupire, |
12 |
75 |
On fait à tes enfans un crime de leurs pleurs, |
12 |
|
Et le pâle flambeau qui conduit aux honneurs |
12 |
|
S’allume à ce bûcher, où la patrie expire. |
12 |
|
* |
|
Oh ! si le vers craintif de ma plume sorti, |
12 |
|
Ou si l’expression qu’en tremblant j’ai tracée, |
12 |
80 |
Osaient, indépendans, répondre à ma pensée, |
12 |
|
Et palpiter du feu qu’en moi j’ai ressenti,… |
12 |
|
Combien je serais fier de démasquer le crime, |
12 |
|
Dont grandit chaque jour le pouvoir colossal, |
12 |
|
Et, vengeant la patrie outragée et victime, |
12 |
85 |
D’affronter nos Séjans sur leur char triomphal ! |
12 |
|
Mais on dit que bientôt, à leur voix étouffée, |
12 |
|
Ma faible muse, hélas ! s’éteindra pour toujours, |
12 |
|
Et que mon luth brisé grossira le trophée |
12 |
|
Dressé par la bassesse aux idoles des cours… |
12 |
|
* |
90 |
Qu’avant ce jour en cor sous mes doigts il s’anime ! |
12 |
|
Qu’il aille, frémissant d’un accord plus sublime, |
12 |
|
Dans les cœurs des Français un instant réchauffer |
12 |
|
Cette voix de l’honneur, trop long-temps endormie, |
12 |
|
Que, dociles aux vœux d’une ligue ennemie, |
12 |
95 |
L’intérêt ou la crainte y voudraient étouffer ! |
12 |
|