| ÉLÉGIES NATIONALES |
| À Béranger |
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De mes rêves brillans douce et frêle espérance, |
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Ces chants, que produisit un trop rare loisir, |
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C’est au poète de la France, |
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C’est à toi, Béranger, que j’ose les offrir ! |
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J’aurais pu, leur donnant un essor moins rapide, |
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Les rendre plus dignes de toi ; |
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Mais ma Muse a pâli d’effroi |
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Devant vin avenir perfide. |
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Pourtant, daigne sourire à ses faibles essais ! |
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Par leur patriotisme ils te plairont peut-être, |
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Et puissent-ils en moi te faire reconnaître |
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Sinon un bon poète, au moins un bon Français ! |
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Je le suis, car tes vers plurent à mon enfance, |
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Car je chéris tes chants nobles ou gracieux, |
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Car je sens se mouiller mes yeux, |
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Quand ils nous parlent de la France. |
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Épouvanté de ses revers, |
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Mais animé par ses victoires, |
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C’est à ses malheurs, à ses gloires, |
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Que j’ai voué mes premiers vers. |
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Plus de succès peut-être attendaient ma jeunesse, |
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Si leur vol moins audacieux |
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Eût su flatter de sa bassesse |
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D’autres autels et d’autres dieux ; |
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Mais, à ton idole chérie, |
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Ma Muse a consacré ses jours : |
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Un sourire de la Patrie |
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Vaut mieux que la faveur des Cours. |
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Qu’ils partent, je les abandonne, |
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Ces vers, poétiques enfans, |
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Soit qu’on leur garde une couronne |
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Ou qu’on enchaîne leurs, accens ; |
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Car déjà l’horizon menace, |
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Et le but désiré s’efface |
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Parmi des nuages sanglans ! |
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Qui les amoncela ? Quel effrayant murmure |
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A répandu l’effroi dans nos murs attristés ? |
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Quel monstre osa flétrir de soi ; haleine impure |
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L’espoir de la patrie et de nos libertés ? |
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Ah ! déjà ton courage a connu sa puissance, |
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Et sa fureur, plus d’une fois, |
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A su livrer ton innocence |
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Aux fers dont on pare les lois. |
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Mais que dis-je ? Ces fers, ils m’attendent peut-être, |
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Car le monstre odieux nous a tous menacés : |
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Le disciple comme le maître |
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Se verront réunis dans ses liens glacés ; |
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Il suffit, pour s’en rendre digne, |
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D’aimer la patrie et ses droits, |
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Et sa lâche fureur étouffera la voix |
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Du faible passereau, comme celle du cigne. |
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Pour mon noble pays, dont il voudrait ternir |
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La liberté, les lois, l’histoire, |
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J’avais conçu pourtant un plus doux avenir ; |
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Mon espoir quelquefois y répandit la gloire, |
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Et crut y découvrir ces tableaux de victoire, |
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Dont la morte splendeur n’est plus qu’un souvenir ; |
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Mais, plus tard, j’écartai cette image flatteuse, |
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Et, modeste en mes vœux, que je plaçai plus bas, |
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Je rêvai seulement (que ne rêve-t-on pas ?) |
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Que la France était libre, et qu’elle était heureuse. |
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Était-ce trop ? — Hélas ! j’oubliais ses malheurs, |
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J'oubliais cette ligue à sa perte archarnée, |
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Qui voudrait, à son char la sentant enchaînée, |
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Triompher de sa chute, et rire de ses pleurs ; |
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Puis, sous un joug honteux, avilie, haletante, |
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Veuve de ses honneurs pour jamais effacés, |
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L’ensevelir toute expirante |
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Dans la poudre des temps passés. |
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Étranger, à l’aspect de la France épuisée, |
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Alors tu gémirais sur ta lyre brisée, |
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Et, comme le pouvoir ne peut te pardonner, |
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Il ne resterait dans nos villes |
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Que des serfs, pour te plaindre en regrets inutiles, |
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Et des tyrans pour t’enchaîner ! |
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Avant ce temps cruel, dont j’aperçois l’aurore, |
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Avant que notre voix ne t’implore qu’en vain, |
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Des chants, ô poète divin ! |
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La France t’en demande encore ! |
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Ce noir présage alors fuira loin de nos cœurs, |
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Bercés dans un songe de gloire ; |
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Ainsi qu’aux temps passés, nous nous croirons vainqueurs, |
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Et pour un avenir nous prendrons leur mémoire. |
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Mais non, craignons plutôt d’endormir nos esprits |
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Sur les dangers qui nous menacent : |
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Que d’autres images se placent |
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Dans tes énergiques écrits ! |
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Que devant nous, surpris en sa marche perfide, |
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Le crime comparaisse, hypocrite et livide ; |
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Qu’à l’aspect effrayant de ses sombres projets, |
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Dans tous les cœurs vraiment français |
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Le patriotisme s’éveille ! |
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Qu’on s’écrie : Il est temps ! Il est temps ! Et, tout bas, |
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Que la voix du sergent murmure à notre oreille |
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Ces mots : Dieu, mes enfans, vous donne un beau trépas !
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