| Waterloo |
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Pleure, Napoléon, ton pouvoir expirant, |
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Sous d’indignes revers ta gloire est étouffée ; |
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Qu’en est-il revenu, de ton pompeux trophée ? — |
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Le char brisé du conquérant !! |
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L’étranger va fouler ta dépouille mortelle, |
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Tes amis d’autrefois viennent de te trahir ; |
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Tu tombes : et déjà sur leurs lèvres cruelles, |
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Un sourire de sang vient de s’épanouir. |
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C’est en vain qu’au Destin tu résistes encore, |
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Ta grandeur a passé comme un vain météore, |
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Comme un son qui dans l’air a long-temps éclaté : — |
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Peut-être que ce bruit d’une puissance humaine |
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À frappé les échos de la rive lointaine |
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Mais les vents ont tout emporté ! |
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Qu’entends-tu dans les camps ? C’est le bronze qui tonne : |
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Mais ton oreille est faite à ce bruit monotone ; |
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« Je crains peu, disais-tu du haut de ton pouvoir, |
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« Ces rois paralysés cherchant à se mouvoir, |
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« Esclaves révoltés, que mon regard farouche, |
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« Qu’un signe de ma main, ou qu’un mot de ma bouche |
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« Fera rentrer dans le devoir. » ! |
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Quand tu vis ce torrent, grossi par la tempête, |
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Si long-temps refoulé, refluer sur ta tête, |
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Le dépit éclata dans ton œil irrité : |
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Arrête ! as-tu crié : Mais toujours il s’avance ; |
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Hélas ! ange déchu, pour toi plus d’espérance, |
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Il est vrai que d’un Dieu tu gardes la fierté |
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Mais tu n’en as plus la puissance. |
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Nos guerriers, où sont-ils ? O tableaux déchirans ! |
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Les voilà, renversés sur la terre flétrie, |
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Sanglans, criblés de coups, abattus, expirans… |
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Mais expirans pour la patrie ! |
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Adieu notre avenir, nos succès, notre orgueil ! |
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Waterlô, Mont-Saint-Jean, nos légions mourantes |
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Ont jeté leurs débris dans vos plaines sanglantes ; |
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Pourtant aucuns tombeaux élevés par le deuil, |
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N’y protègent leurs os, que le vent des montagnes |
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Enlève dans sa course, et rejette aux campagnes ; |
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Ils n’ont pas revêtu le funèbre linceul. |
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Quoi, ces fiers conquérans, que la mort seule arrête, |
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Ces preux, qui de l’Europe avaient fait la conquête, |
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N’ont pu conquérir un cercueil !… |
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Un cercueil, des flambeaux, et des chants funéraires, |
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Gardez cet appareil pour les mortels vulgaires ; |
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Aux pompes des humains ils ne demandent rien… |
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Mais la postérité gardera leur mémoire, |
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Et les échos des temps promèneront leur gloire |
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Dans les climats les plus lointains. |
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Portons, portons encor les yeux sur cette plaine, |
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Admirons cette ardeur, ce noble empressement |
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De courir, de voler vers une mort certaine : |
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Arrêtez !… Mais l’honneur à la mort les enchaîne, |
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Tous, d’un commun accord, ont juré noblement |
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De vaincre ou de mourir pour la cause commune ; |
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Ils n’ont pu triompher de l’ingrate fortune,… |
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Et le trépas acquitte leur serment ! |
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Écoutez les foudres brûlantes, |
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De tant de peuples assemblés ; |
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Voyez, dans ces plaines sanglantes, |
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Nos preux, sous le nombre accablés : |
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Admirez-les ; leur troupe altière |
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Combat contre l’Europe entière, |
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Contre les destins irrités : |
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Gloire au Dieu qui leur donna l’être, |
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Gloire au pays qui les vit naître, |
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Gloire aux seins qui les ont portés ! |
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Tandis que les races mortelles |
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S’engloutissant dans l’avenir, |
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Passent aux ombres éternelles, |
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Sans laisser même un souvenir ; |
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Leur gloire, sans cesse croissante, |
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Luira, toujours plus imposante, |
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Aux yeux de la postérité. |
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O fortune digne d’envie ! |
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L’avenir, au prix de leur vie, |
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Leur donne l’immortalité ! |
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On croit entendre encor ce cri mâle et sublime, |
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Cette voix de leurs cœurs, cet accent unanime, |
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Que nos preux répétaient en volant au trépas : |
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Quand, tout couverts de sang, et lassés d’en répandre, |
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Les ennemis surpris, les pressaient de se rendre : |
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La garde, ont-ils crié, meurt et ne se rend pas ! |
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Ce cri, que répétaient nos guerriers intrépides, |
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Couvrit d’abord le bruit des foudres homicides, |
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Mais bientôt il expire en murmure confus ; |
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C’est le dernier éclat d’un feu qui s’évapore, |
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Le dernier tintement d’un son sublime encore, |
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Que bientôt on n’entendra plus ! |
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Le son s’éteint et meurt ; mais l’écho s’en empare, |
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Et le porte aux autres échos ; |
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Il annonce partout que le destin barbare |
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Dans la nuit ou cercueil a plongé nos héros : |
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On pleure, on gémit, on soupire, |
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Le deuil plane sur les Français ; |
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Et l’étranger lui-même admire, |
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Et rougit un moment de son lâche succès. |
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Ils sont morts ! Les voilà ! Sur leurs yeux intrépides, |
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Un tranquille sommeil a semblé s’épancher, |
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Le calme règne encor sur leurs faces livides : |
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Qu’avaient-ils à se reprocher ? |
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Le soin d’une juste défense |
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Avait pu seul armer leurs bras, |
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C’est pour leur chef, c’est pour la France, |
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Qu’ils avaient reçu le trépas ; |
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Leur gloire n’était point flétrie, |
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Ils expiraient dans leurs foyers, |
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Et la terre de la patrie |
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Ensevelissait ses guerriers. |
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L’esprit qu’effraie un tel carnage, |
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Se plonge avec horreur dans ce champ de la mort, |
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Il ne voit que sujets d’admirer leur courage, |
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Et de gémir des coups du sort. |
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Chaque sillon qui s’entr’ouvre |
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Aux regards offre et découvre |
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Les restes froids des héros : |
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Un pompeux monument ne charge pas leurs os, |
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Mais chacun d’eux, mourant sur ce sol funéraire. |
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D’un amas d’ennemis eut soin de le couvrir : |
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C’est dans cette couche guerrière |
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Qu’il rendit le dernier soupir. |
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