| La Russie |
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Bruit, chimères, grandeurs, éclat, tout a cessé !… |
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Porterons-nous encor les yeux vers la victoire ? |
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Vers ce passé fameux, chargé de tant de gloire ?… |
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Un revers a tout effacé ! |
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Cependant, c’est au bruit de nos mâles courages, |
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Que s’étaient élancés avec notre laurier, |
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Ces cris d’étonnement, ces cris d’un âge entier, |
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Qui retentiront dans les âges. |
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Invincible au milieu de ses braves Français, |
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Et n’étant point encore instruit par les défaites, |
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Bonaparte, égaré par de trop longs succès, |
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Avait fixé les yeux sur l’astre des conquêtes : |
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Il crut qu’il le suivrait dans le plus froid climat, |
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Et son œil aveuglé d’un trop brillant éclat, |
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Au milieu des brouillards cherchait le météore, |
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Et dans un ciel désert croyait le voir encore. |
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Mais il ne vit plus rien, que l’horreur et la mort, |
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Rien, que l’aridité d’une terre glacée, |
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Il n’entendit plus rien, que le souffle du Nord, |
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Chassant le dernier son de sa grandeur passée. |
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S’il veut autour de lui promener ses regards. |
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Que voit-il ? Les débris de son immense armée, |
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Des squelettes hideux, errans de toutes parts, |
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Naguère les appuis de tant de renommée ! |
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Des torrens, des rochers, un ciel toujours couvert, |
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Qu’un seul reflet du jour dans le lointain colore, |
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Et les feux de Moscou, qui promènent encore |
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Leurs funestes clartés sur ce vaste désert. |
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Alors il réfléchit ; sa pensée incertaine |
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Rappelle du passé le brillant souvenir ; |
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Et le passé n’est plus qu’une image lointaine |
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Qui s’abîme dans l’avenir ! |
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Souvent son œil voudrait en sonder le mystère, |
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Il croit voir à sa mort l’avenir trop sévère |
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Lui désigner un rang |
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Parmi ces insensés, avides de carnage, |
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Dont rien dans l’univers ne marque le passage, |
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Qu’une trace de sang. |
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Qu’il tremble, encor vivant, il est mort pour la gloire ; |
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C’est en vain qu’il voudra rappeler la victoire, |
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Son bonheur est passé : |
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Du ciel qu ?elle habita sa grandeur qui s’efface, |
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Déjà sur l’horizon ne laissant plus de trace, |
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Semble un astre éclipsé. |
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Des glaces, des déserts, voilà donc le domaine, |
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L’empire que, parti d’une terre lointaine, |
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Il venait conquérir, |
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Partout ces monts glacés repoussent l’espérance ; |
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Là va bientôt régner un éternel silence, |
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C’est là qu’il faut mourir ! |
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Il croit, en ce moment voir la France abattue, |
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Par ceux qu’elle vainquit en un instant vaincue, |
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Pleurer son seul appui ; |
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Encor s’il mourait seul, mais cette armée immense, |
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Ces nombreux combattans, qu’il redoit à la France, |
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Vont périr avec lui : |
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Quel supplice cruel ! victorieux encore, |
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Des plus nobles lauriers quand leur front se décore, |
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Ils mourront sans combats : |
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Ils cherchent l’ennemi, l’ennemi les évite, |
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Revient, fuit tour-à-tour, et lance dans sa fuite |
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Un perfide trépas. |
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Que craint-il cependant ? Dans là neige profonde, |
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Il voit ces légions, l’épouvante du monde, |
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S’entasser par monceaux, |
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Les vivans appuyés sur leurs armes muettes, |
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Se traîner lentement, comme d’affreux squelettes |
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Échappés des tombeaux. |
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Naguère on vit marcher cette superbe armée, |
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Comme un fleuve dévastateur, |
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Sur le front abaissé de l’Europe alarmée, |
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Passa son flot dominateur : |
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Rien encor de son onde avide |
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N’avait pu réprimer l’effort, |
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Mais enfin la glace du Nord |
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Enchaîna ce torrent rapide. |
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Au lieu des légions dont le vaste appareil |
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D’un peuple de héros annonçait le réveil, |
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C’est un amas confus qui s’appauvrit sans cesse, |
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Des bataillons sans chefs, des chefs sans bataillons, |
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Cachant leur pauvreté sous de riches haillons , |
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Et dont le dénûment accuse la faiblesse. |
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Qui peut donc effrayer leurs farouches rivaux ? |
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Est-ce le noble éclat de trente ans de victoire, |
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Qui, même au milieu de leurs maux, |
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Semble les couronner d’un long rayon de gloire ? |
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Les ennemis, fuyant leurs débiles vainqueurs, |
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Semblent en redouter la guerrière attitude, |
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Toujours de la défaite une longue habitude, |
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Comme un vieux préjugé, règne encor dans leurs cœurs. |
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Cependant, c’est le sort qui livre à leur vengeance |
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De ces fiers conquérans la farouche arrogance ; |
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Quelle honte pour eux, s’ils laissent en repos |
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Ces cadavres hideux sortir de leurs tombeaux !… |
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Ils donnent le signal, et la mort se déploie, |
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S’arrête sur les monts, prête à saisir sa proie ; |
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Elle part, renversant des bataillons entiers, |
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Fait pleuvoir son courroux au milieu des guerriers, |
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Dont les corps mutilés roulent dans les abîmes, |
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Et semble s’acharner sur ses tristes victimes. |
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Partout c’est l’ennemi, partout c’est le trépas ; |
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Comme d’affreux volcans, ces roches menaçantes |
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Vomissent sur nos preux des flammes dévorantes, |
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Et se couronnent de soldats : |
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Mais ce spectacle encor ranime leur vaillance ; |
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Vers ces rochers en feu leur foule qui s’élance |
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N’attend point le trépas, mais veut l’aller chercher, |
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Et bientôt roule terrassée, |
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Comme la vague au loin vers les cieux élancée, |
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Qui retombe au pied du rocher. |
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Mais, ô valeur sublime, et qu’on ne pourra croire ! |
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Ces mourans décharnés, sans armes, abattus, |
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Par le froid, par la faim, tour-à-tour combattus, |
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Partout sur leurs rivaux remportent la victoire : |
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Montrant que le Destin, sur de nobles vainqueurs ; |
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Aux lâches quelquefois peut donner l’avantage ; |
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Mais que souvent, malgré le sort et le malheur, |
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La force ne peut rien où règne le courage. |
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Cependant, s’arrachant à tant de maux soufferts, |
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Entraînant les débris de sa débile armée, |
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Le chef des nations quitte ces froids déserts, |
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Tel qu’un feu qui s’éteint en traversant les airs, |
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Et laisse dans sa course un long trait de fumée. |
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