| Réponse d'un vieux Breton à son fils |
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O mon fils bien-aimé, ta lettre est donc venue ! |
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Elle a, comme un oiseau, voyagé dans la nue, |
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Et, comme un jour la manne au pays d'Israël, |
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Pour nous ranimer tous elle nous vient du ciel. |
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Quand le facteur parut sur le seuil de la porte, |
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Ta mère s'arrêta, plus blanche qu'une morte, |
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Et je saisis la feuille en pâlissant aussi. |
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Mon enfant sain et sauf, ô doux Jésus ! merci. |
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Ta lettre et tes baisers sont arrivés dimanche : |
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Voilà pour quelque temps du bonheur sur la planche, |
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Et nous pourrons dormir tranquilles, en pensant |
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Que le Christ imploré protégera l'absent. |
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Ici, quand on a su que tu venais d'écrire, |
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Tout le monde a voulu s'enquérir et te lire. |
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Le vieux sonneur lui-même est venu ce matin : |
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Il veut faire, dit-il, un immense festin |
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Le jour où son cadet reviendra de la guerre. |
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Mais celui qu'il invite est couché dans la terre, |
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Et je n'ai pas osé détromper le vieillard. |
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Pourtant, il apprendra le malheur tôt ou tard. |
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Qui sait ? Avant la fin de la grande débâcle, |
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Si Dieu ne vient en aide avec quelque miracle, |
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Les gars de Saint-Servan mourront jusqu'au dernier. |
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Dans les camps, le meilleur docteur, c'est l'aumônier. |
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Crois-moi, celui-là seul a les mains assez sûres |
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Pour fermer savamment les plus larges blessures. |
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Entends la sainte messe avant d'aller au feu. |
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Mon fils, on peut servir la République et Dieu. |
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Et puis, plus d'un soldat survit à la bataille, |
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Et tu nous reviendras, n'est-ce pas ? La médaille |
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Que Monsieur le recteur suspendit à ton cou |
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Éloignera la balle ou parera le coup. |
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Nous avons tous les soirs la visite d' Yvonne, |
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Durant chaque veillée, elle pleure et me donne |
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Encor plus de soucis que Germaine, ta sœur. |
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Et surtout ne soit pas jaloux de son danseur, |
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Il est jugé. Depuis que la France agonise. |
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Il se cache, et chacun le laisse et le méprise. |
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Puis on ne danse plus, et l'on reste chez soi. |
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Ah ! j'oubliais… Yvonne est bien digne de toi, |
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Elle a mis dans un coin de son bahut de chêne |
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Ses bagues, son collier, sa croix d'or et sa chaine, |
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Et de tous ces bijoux elle n'aime à présent |
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Que l'humble médaillon dont tu lui fis présent. |
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Moi, j'ai trouvé cela joli ; car la fillette, |
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Se sachant fort gentille, était un peu coquette. |
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Nous nous portons tous bien, je ne sais de nouveau |
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Que ceci : notre vache est prête à faire un veau. |
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J'ai peur que notre toit s'effondre sous la neige. |
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Comme tu dois souffrir du froid ! Te reverrai-je, |
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Cher enfant ? Oui, bientôt. Pourquoi pas ; après tout ? |
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S'il meurt des combattants, il en reste debout. |
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Plus d'une tête échappe au noir canon qui tonne, |
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Et la guerre ressemble au premier vent d'automne |
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Qui n'ose en un seul jour dépouiller le verger. |
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Sois donc heureux, toi, qui voulais tant voyager ! |
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Tu nous raconteras, après cette campagne, |
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Ce qu'on dit à Paris des gars de la Bretagne, |
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Comment on flétrissait le régime déchu. |
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Dis, n'as-tu pas touché la main du grand Trochu ? |
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Obéis sans broncher au plus vaillant des nôtres, |
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Car de tels citoyens peuvent servir d'apôtres. |
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Quand nous nous reverrons, tu nous diras aussi |
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Comment on peut manger un vieux biscuit durci : |
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Ce n'est pas que je veuille user de la recette, |
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Mon Dieu non, mais auprès d'une vaste omelette, |
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En face d'un grand plat de jambon et de choux, |
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Un pareil souvenir ne peut qu'être fort doux. |
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Monsieur Paul, tu sais bien, le fils de notre comte, |
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Nous disait samedi, ce qui n'est pas un conte, |
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Qu'un certain Beaumanoir, avec trente Bretons, |
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— A Saint-Servan, peut-être ils ont des rejetons, — |
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Attaqua trente Anglais, tous braves gentilhommes, |
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Et les vainquit. La France, à l'époque où nous sommes, |
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Plutôt que d'en laisser égorger tant des siens, |
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Devrait bien proposer ce duel aux Prussiens. |
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Ils ont beau se nommer premiers soldats du monde, |
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Je doute que Guillaume à ce défi réponde. |
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Ce jour-là, pour champ clos, je donnerais mon pré. |
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Dût le sang des vaincus faire tache, et, malgré |
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Tout ce qu'un tel combat a d'hostile et de sombre, |
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S'il fallait des Bretons, je t'en voudrais du nombre. |
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Parle-nous de Marcel ; j'ai deviné, je crois, |
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Que ta sœur pense à lui depuis le jour des Rois. |
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Maman a le cœur gros et la paupière humide… |
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Maintenant, nos repas sont courts… ta place est vide ! |
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Adieu, mon bien-aimé, courage et bon espoir ; |
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Récite avec ferveur ta prière du soir. |
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Bats-toi comme un lion, c'est la mode bretonne, |
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Sois digne du pays, des parents et d' Yvonne, |
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Sois fier de ton devoir et fort de ton amour, |
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Et quand les roulements sonores du tambour |
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Donneront le signal de la lutte suprême, |
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Songe que je te suis, et songe qu'elle t'aime. |
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Et souviens-toi, mon fils, s'il faut nous dire adieu |
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Qu'un martyr peut toujours paraitre devant Dieu ! |
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VICTOR NADAL.
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