| Satire contre l’Académie |
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Hier s’ouvrit avec bienséance |
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La séance, |
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Qui fit l’auteur du Chandelier
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Chancelier. |
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Debout ruisselait comme un fleuve |
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Sainte-Beuve ; |
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Dans un angle le beau Mignet |
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Se peignait, |
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Dupin aîné, tribun honnête, |
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Sans sonnette, |
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Rêvait de ses chers montagnards |
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Si criards. |
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On entendait, voix de crécelle, |
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Docte et grêle, |
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Comme un vieux coq dans un jardin |
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Girardin ! |
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Grand Romain en habit de ville, |
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Pongerville |
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Semblait être à la fois César |
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Et Nisard. |
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Briffaut avait des soins de père |
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Pour Ampère, |
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Et roucoulait comme un ramier : |
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« Récamier ! » |
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Baour, sourd de ses vers qu’il beugle |
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En aveugle, |
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Allait chantant d’un ton sciant |
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Ossian. |
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Viennet disait d’un air affable |
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Une fable ; |
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On le trouvait bête, et Tissot |
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Semblait sot. |
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Cousin cherchait d’un air tragique |
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Sa logique, |
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Et tonnait, dévot éloquent, |
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Contre Kant. |
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Un autre narrait la surprise |
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D’Héloïse, |
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il fallait bien qu’il s’amusât |
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Rémusat ! |
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Mais soudain en trembla d’emblée |
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L’assemblée, |
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De par Bacchus ! c’était Musset |
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Qui disait : |
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« Crois-tu qu’on lise pour des prunes |
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A des brunes |
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Ton long poème peu commun, |
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Cher Lebrun ? |
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Sois tranquille, la chaste muse |
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Qui t’amuse, |
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Ne deviendrait jamais catin |
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Chez Patin. » |
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Nous montrant à la fois Narcisse |
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Et Jocrisse, |
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Parleras-tu chaque jeudi, |
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Salvandy ? |
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Quand tu reçus ta grosse épouse |
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Peu jalouse, |
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Tu ne gagnas pas le gros lot, |
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Ancelot. |
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Ajoutant à la platitude |
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L’attitude, |
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Tomberas-tu de mal en pis, |
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Cher Empis ? |
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Ne feras-tu donc rien qui vaille |
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O Noailles. |
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Depuis que j’ai lu Maintenon, |
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Je dis non. |
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Sur ton dos, Riquet à la Houppe, |
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Quelle loupe |
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Tu ne suis pais ton droit chemin, |
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Villemain. |
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Dans tes culottes sans bretelles, |
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Lacretelle, |
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Dis-moi, prolixe historien, |
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N’est-il rien ? |
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Tu te crois donc, gendre de Dosne, |
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Long d’une aune ? |
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D’un homme tu n’es pas le tiers, |
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Petit Thiers ! |
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De peur de devenir enceinte, |
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Quand ta sainte |
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Se gare au lit — de son époux — |
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Non, des poux, |
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Dans cette légende érotique |
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Et biblique, |
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Tu te montres, Montalembert, |
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Un peu vert. |
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Pédant entre tous les quarante, |
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O Barante, |
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J’ai ton froid récit bourguignon |
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En guignon. |
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Au loin va te faire lanlaire |
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Saint-Aulaire, |
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Et redeviens ambassadeur |
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Par pudeur ! |
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Pasquier, chez madame de Boigne, |
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Qui te soigne, |
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Console-toi, près d’un bon feu, |
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D’être feu. |
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Aux vieux chats de l’ancienne Chambre |
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En décembre, |
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Vieux rat, tu fus donc immolé, |
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O Molé ! |
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Guizot, d’une autre dynastie |
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Piètre hostie, |
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Flattant Berryer, tu prends pour saint |
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Henri Cinq. |
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Flourens, dans ton Jardin des Plantes |
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Tu t’implantes, |
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Pour garder ta longévité |
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En santé. |
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Scribe, vrai scribe, par douzaines |
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Faire des Chaînes, |
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Bâcle des Bertrand et Raton, |
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Marmiton ! |
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Lorsque ta verve est comprimée, |
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Mérimée, |
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Bayle te sert à nier Dieu, |
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Palsambleu ! |
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Nous trouvant un peuple servile, |
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Tocqueville |
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Aux radotages de Franklin |
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Est enclin. |
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Sage et mou, dans sa pâle prose, |
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Fade et rose, |
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J’ai deviné ce que Vitet |
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Évitait. |
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Vigny, berger de sa montagne, |
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Accompagne, |
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Soufflant dans ses plus doux pipeaux, |
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Ses troupeaux. |
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Hugo, dans sa verve énergique, |
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En Belgique, |
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Nous a lancé comme un soufflet |
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Son pamphlet. |
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Chaque jour leur chantant matines, |
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Lamartine |
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Rappelle à ses chers souscripteurs |
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Ses malheurs. |
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