| Derniers Vers |
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L’heure de ma mort, depuis dix-huit mois, |
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De tous les côtés sonne à mes oreilles, |
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Depuis dix-huit mois d’ennuis et de veilles, |
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Partout je la sens, partout je la vois. |
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Plus je me débats contre ma misère, |
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Plus s’éveille en moi l’instinct du malheur ; |
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Et, dès que je veux faire un pas sur terre, |
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Je sens tout à coup s’arrêter mon cœur. |
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Ma force à lutter s’use et se prodigue. |
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Jusqu’à mon repos, tout est un combat ; |
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Et, comme un coursier brisé de fatigue, |
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Mon courage éteint chancelle et s’abat. |
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1857.
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