| Fragments |
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Ainsi, lorsque aux beaux jours de Florence et de Rome, |
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Plein d'amour pour les arts, quelque pâle jeune homme |
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Venait chez Raphaël dire à Jules Romain : |
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« Maître, je viens apprendre à peindre sous ton maître !… » |
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Jules, sans dire un mot, lui montrait de la main |
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L'autre au pied de sa toile, où commençait peut-être |
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A sortir lentement des ombres du néant |
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La tête d'une vierge ou la main d'un enfant. |
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« Silence, disait-il, le maître est à l'ouvrage ! » |
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Et le nouveau venu s'arrêtait, admirait. |
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Formé dans son école au simple apprentissage |
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De suivre son modèle, en rendant trait pour trait, |
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Et de ne s'attacher qu'à des lignes fidèles : |
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« Comment donc, disait-il, comment fait celui-ci ? |
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Il n'a pas un crayon, pas un trait devant lui ; |
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Il regarde les cieux ; où donc sont ses modèles !… » |
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Et tandis que le peintre, autour des lourds arceaux, |
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Sur le marbre divin promenant ses pinceaux, |
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Semait assidûment la lumière et la vie, |
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L'écolier, méprisant sa jeunesse endormie, |
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Répétait : « Qu'ai-je fait ? Insensé, qu'ai-je fait ? |
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Malheur à moi ! Trop tard j'ai connu l'Italie ! |
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Mes beaux jours sont perdus !… » Alors, dans sa folie, |
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Il brisait ses pinceaux sur le marbre et fuyait… |
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