| Promenade |
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Dans ces bois qu’un nuage dore, |
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Que l’ombre est lente à s’endormir ! |
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Ce n’est pas le soir, c’est l’aurore, |
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Qui gaîment nous semble s’enfuir ; |
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Car nous savons qu’elle va revenir. — |
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Ainsi, laissant l’espoir éclore |
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Meurt doucement le souvenir. |
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1856.
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