Billet à Arsène Houssaye |
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Pour ouïr les airs antiques, |
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Dans mes délires rustiques, |
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Je vais tout droit devant moi. |
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Monts, villas, forêts, l’espace, |
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Tout disparaît, tout s’efface ! |
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De la terre je suis roi. |
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Voici Rueil, ce gai village |
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Sur qui plane au loin l’image |
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Du rouge et blanc cardinal, |
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Dans l’église j’imagine |
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Que rit encor Joséphine |
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Sous le marbre sépulcral. |
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Plus loin Malmaison, l’asile |
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Des royautés qu’on exile, |
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Se cache au pied du coteau. |
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Là, César, pendant ses veilles, |
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Consul, rêva les abeilles |
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De l’impérial manteau ! |
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Verts bosquets de Louveciennes, |
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Oh ! que de fêtes païennes |
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Sous votre ombrage embaumé, |
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Lorsque la folle comtesse |
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Guidait les chœurs de l’ivresse |
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Pour Louis le Bien-Aimé ! |
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Sous ces arbres que l’automne |
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Frappe d’or, mais découronne, |
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Que de baisers échangés ! |
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Combien de nobles bacchantes |
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Sur leurs gorges provocantes |
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Ont effeuillé d’orangers ! |
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Palais mignon et superbe ! |
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Sur le velours de cette herbe |
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Où plus d’un beau sein roula, |
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Sous ce hêtre où je m’appuie, |
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Sur ce perron qui s’ennuie, |
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Du Barry vous enjôla. |
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Poète au charmant sourire, |
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Vous qui prenez pour écrire |
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Les vifs crayons de Latour, |
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Vous qui me contez l’histoire, |
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Sans beaucoup d’art oratoire, |
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De ces jours dorés d’amour, |
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Par vous je vois apparaître, |
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Comme aux nuits du royal maître, |
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Bals, concerts, jeux et festins, |
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Ducs chamarrés de dentelles, |
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Grandes dames point rebelles, |
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Petits abbés libertins. |
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Chapeaux dont la plume ondoie, |
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Talons rouges, velours, soie, |
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Tout l’adorable tableau, |
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Le roman et le poème |
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Dont vous seriez bien vous-même |
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Le Laclos et le Watteau ! |
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Pour rendre à tous ces beaux arbres, |
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A ces buissons, à ces marbres, |
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Leur éclat de neige et d’or, |
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A la royale demeure, |
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Oui, vous manquez à cette heure, |
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— Mais à moi bien plus encor ! |
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Crayonnés sous les arbres de Louveciennes,
5 octobre 1851.
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