| En lisant le journal |
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Même en pleurant, même en tremblant, |
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Même étourdi par ton tonnerre, |
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Je n’aurais pu suivre sur terre, |
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César, ton éperon sanglant, |
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Ni toi, belle âme mal coiffée, |
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Gros débauché de Mirabeau, |
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Dont la perruque ébouriffée |
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Remplit un immense tombeau. |
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Mais si deux figures pareilles |
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Habitaient dans ce pays-ci, |
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Devant leurs yeux, à leurs oreilles |
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Qui donc viendrait parler ainsi ? |
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L’on nous menace de nous battre |
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Entre deux bateaux à vapeur, |
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Et l’on nous dit : « Un contre quatre ! » |
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Et l’on nous propose la peur. |
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Que disait donc cet imbécile |
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Dans son grand vieux cœur innocent, |
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Quand il tombait à Belleville |
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Noir de poudre et rouge de sang ? |
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« Ils sont trop ! » Mais l’Europe entière |
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S’était alors mise en chemin, |
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Ce spectre dans son cimetière |
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S’avançait le sabre à la main ! |
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Français, succès ; — gloire, victoire ; |
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Si tout cela rime à peu près, |
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Chez nous, du moins on devrait croire |
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Que le hasard l’a fait exprès ! |
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Depuis qu’en un autre langage, |
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On a si bien parlementé, |
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Il nous pousse un nouveau courage ; |
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L’audace de la lâcheté. |
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Ce journal qui vous rompt la tête |
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Fait venir les larmes aux yeux, |
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Et pourtant, pourtant, c’est bien bête, |
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C’est bien enfant et c’est bien vieux. |
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Et je lisais pourtant près d’elle, |
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Ce long discours fade et malsain ; |
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Son noble cœur — qu’elle était belle ! — |
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Battait tout entier dans son sein. |
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