| A Alfred Tattet |
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Non, mon cher, Dieu merci ! pour trois mots de critique |
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Je ne me suis pas fait poète satirique ; |
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Mon silence n’est pas, quoiqu’on puisse en douter, |
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Une prétention de me faire écouter. |
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Je puis bien, je le crois, sans crainte et sans envie, |
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Lorsque je vois tomber la muse évanouie |
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Au milieu du fatras de nos romans mort-nés, |
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Lui brûler, en passant, ma plume sous le nez ; |
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Mais censurer les sots, que le ciel m’en préserve ! |
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Quand je m’en sentirais la chaleur et la verve, |
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Dans ce triste combat dussé-je être vainqueur, |
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Le dégoût que j’en ai m’en ôterait le cœur. |
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Novembre 1842.
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