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Le temps ne nous corrige pas |
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Nous autres, personnes sensibles, |
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En vain les muses inflexibles |
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Voilent à nos yeux leurs appas ; |
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Tous nous attachons à leurs pas |
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Ainsi que des enfants terribles ; |
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Les fautes ne servent de rien. |
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Pour en éviter de nouvelles, |
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Nous rimons mal, nous péchons bien. |
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A défaut d’amour et de belles |
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Les vers tourmentent nos cervelles |
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Toujours — et nous nous obstinons, |
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Comme en leur foi les hérétiques. |
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Mil huit cent vingt ! nous éclosions |
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Dans les Mélanges poétiques, |
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Livre plein de prétentions |
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Aux enivrements érotiques. |
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Puis dix ans nous nous reposions |
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Au sein des dames romantiques, |
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Venaient après ? — je ne sais plus, |
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Sinon que c’était du plus tendre, |
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Du cœur brisé, des sens émus, |
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Et beaucoup de vœux superflus. |
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Dix nouveaux ans encor de fièvre ! |
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Arthur paraît, le malheureux, |
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Déplorablement vertueux, |
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Triste réveil d’un charmant rêve ! |
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Est-ce la fin ? Hélas ! hélas ! |
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Voilà que viennent des Lilas ! |
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C’est l’amitié qui les fait naître, |
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Le temps d’éclore et de paraître, |
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De parfumer une fenêtre, |
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Et tout est dit de cette fois ! |
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C’en est bien fait, amis, mes maîtres ; |
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Dans ces lieux où je vous reçois |
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Vous ne trouverez plus de traîtres. |
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Oh ! ces vers ! sont-ils négligés, |
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Mal équipés, mal arrangés, |
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Avec des trous à leur chemise ! |
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Et se présenter, ainsi faits, |
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A leurs seigneurs, que de sottise ! |
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Pauvres amis, pardonnez-leur ; |
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Ils connaissent bien leur faiblesse. |
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Ils vous diront : excusez leur vieillesse, |
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La grande faute de l’auteur. |
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