| A George Sand |
| IV |
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Il faudra bien t’y faire à cette solitude, |
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Pauvre cœur insensé, tout prêt à se rouvrir, |
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Qui sait si mal aimer et sait si bien souffrir. |
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Il faudra bien t’y faire ; et sois sûr que l’étude, |
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La veille et le travail ne pourront te guérir. |
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Tu vas, pendant longtemps, faire un métier bien rude, |
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Toi, pauvre enfant gâté, qui n’as pas l’habitude |
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D’attendre vainement et sans rien voir venir. |
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Et pourtant, ô mon cœur, quand tu l’auras perdue, |
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Si tu vas quelque part attendre sa venue, |
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Sur la plage déserte en vain tu l’attendras. |
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Car c’est toi qu’elle fuit de contrée en contrée, |
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Cherchant sur cette terre une tombe ignorée, |
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Dans quelque triste lieu qu’on ne te dira pas. |
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Venise.
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