| A George Sand |
| II |
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Telle de l’Angelus, la cloche matinale |
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Fait dans les carrefours hurler les chiens errants, |
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Tel ton luth chaste et pur, trempé dans l’eau lustrale, |
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O George, a fait pousser de hideux aboiements, |
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Mais quand les vents sifflaient sur ta muse au front pâle, |
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Tu n’as pu renouer tes longs cheveux flottants ; |
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Tu savais que Phébé, l’Étoile virginale |
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Qui soulève les mers, fait baver les serpents. |
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Tu n’as pas répondu, même par un sourire, |
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A ceux qui s’épuisaient en tourments inconnus, |
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Pour mettre un peu de fange autour de tes pieds nus. |
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Comme Desdémona, t’inclinant sur ta lyre, |
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Quand l’orage a passé tu n’as pas écouté, |
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Et tes grands yeux rêveurs ne s’en sont pas douté. |
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