Revue romantique |
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Heureux l’homme au cœur pur qui peut,lorsqu’il se couche, |
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S’endormir sans Janin, sans Pyat et sans Gozlan ! |
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Qui contemple du port les phrases de Latouche |
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Et les bons mots de Roqueplan ! |
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Qui lit Charles Nodier sans comprendre une ligne, |
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Qui respecte Ballanche et qui ne l’ouvre pas, |
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Et qui ne pêche point une idée à la ligne, |
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Dans ce fleuve d’oubli qu’on nomme les Débats ! |
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Qui ne se doute point du nom de Lacordaire ! |
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Qui laisserait plutôt guillotiner Ampère |
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Que d’aller voir Bocage, exalté par Dumas, |
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Nasiller l’adultère en se tordant les bras ! |
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Qui ne sait pas les goûts de Monsieur de Custine, |
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Qui laisse George Sand au fond de sa cuisine, |
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Ascétiser son siècle une broche à la main ! |
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Qui ne s’étonne pas lorsque Gustave Planche |
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Pour aller voir Gérard met sa chemise blanche, |
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Et qui voit sans pâlir Béquet cuver son vin !… |
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Heureux l’homme innocent qui ripaille et qui fume |
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Lorsque Victor Hugo fait sonner dans la brume, |
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Les quatre pieds fourchus du cheval éreinté |
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Qui le porte en famille à l’immortalité ! |
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Heureux qui de Musset n’a pas vu la coiffure |
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Et ses grands éperons qui n’éperonnent rien, |
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Bienheureuse surtout qui dans une onde pure |
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Ne l’a pas vu plonger son torse herculéen. |
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Heureux celui qui dort quand Prosper Mérimée |
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Un genou dans ses mains, absorbant sa fumée, |
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Mord, d’un air byronien, son cigare en papier |
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Et, du fond caverneux de son col de chemise, |
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Décoche en soupirant l’anecdote concise |
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Dont le trait satanique égaye le foyer ! |
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Heureux qui, dans le vague, où Sénancour barbote |
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S’inquiète aussi peu du sens de ses écrits, |
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Que de ce qu’il pensait en ôtant sa culotte |
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Sur l’herbe courte du Titlis ! |
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Heureux qui n’a pas vu le pensif Sainte-Beuve, |
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Pour son cœur dévoyé cherchant une âme sœur, |
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Durant les soirs d’été répandre, comme un fleuve, |
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Ses mystiques sermons et sa molle sueur. |
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Heureux qui n’a pas vu Balzac le drôlatique |
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Lire, en bavant partout, la Femme de trente ans |
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Et, tout ébouriffé de sa verve lubrique, |
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De romans inconnus foirant une fabrique, |
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Cracher, au trait final, ses trois dernières dents ! |
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Heureux qui n’a pas vu, le soir, dans la coulisse, |
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Errer sur les débris d’un proverbe tombé |
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Le pâle de Vigny, vieux cygne en pain d’épice, |
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Promenant son œil sombre et ses bons mots d’abbé ! |
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Heureux l’homme robuste à la narine austère |
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Qui peut avec Buloz causer une heure entière, |
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Sans faire un haut le corps et se boucher le nez ! |
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Celui-là peut sur lui voir tomber le tonnerre, |
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Et descendre sans peur dans les commodités ! |
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1833 ou 1834.
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