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Pourquoi la poésie est-elle morte en France ? |
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On dit que le public vit dans l’indifférence, |
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Que le siècle est distrait, que tout meurt aujourd’hui ; |
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Bonaparte à Wagram était distrait, je pense ; |
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Il avait cependant son Ossian avec lui. |
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Depuis quand l’action nuit-elle à la pensée ? |
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Depuis quand a-t-on vu que le génie humain |
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N’aille plus au combat, comme le vieux Tyrtée, |
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Son glaive à la ceinture et sa lyre à la main ? |
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De quoi se plaignent donc le poète et l’artiste ? |
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Tant que l’humanité se meut, son âme existe |
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Aussi bien que son corps. — C’était votre métier, |
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Rêveurs, de la comprendre au lieu de la nier ; |
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C’est à vous de frapper les entrailles du monde |
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Comme Eblis a frappé les entrailles d’Adam, |
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De chercher où le cœur lui soulève le flanc, |
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De fendre d’un regard cette mine profonde, |
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Et de vous écrier, comme l’esprit du feu : |
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Ceci nous appartient et le reste est à Dieu ! |
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Serait-ce par hasard que le siècle où nous sommes, |
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Messieurs les écrivains, soit trop petit pour vous ? |
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Ce siècle, c’est le nôtre ; il est ce que nous sommes, |
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L’Europe c’est la France et la France c’est nous. |
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